adulterio - paulo coelho

Non è giusto.
Non ho il minimo controllo su ciò che mi sta accadendo. Sull’assurda passione per un individuo
che, a questo punto, penserà che lo stia assediando. Sul matrimonio con un uomo che si prodiga
per starmi vicino, ma che mi nasconde le sue debolezze e le sue vulnerabilità. Sull’insano desiderio
di distruggere una donna incontrata una sola volta, con l’illusione che questo annichilirà i miei
fantasmi interiori.
Molti affermano che il tempo cancella ogni male: è assolutamente falso.
In realtà, il tempo cancella soltanto le cose belle che vorremmo serbare per sempre. E ci dice:
“Non illuderti, la realtà è questa.” Ecco perché dimentico presto ciò che leggo per risollevarmi il
morale. Nella mia anima c’è un buco che drena tutta l’energia positiva, lasciando
solo il vuoto. Conosco l’esistenza di quella voragine – sono mesi che convivo con essa –, ma ignoro
il modo di sfuggire alla trappola.
Jacob pensa che io abbia bisogno di una terapia di coppia. Il mio direttore mi considera una
giornalista eccellente. I miei figli si sono accorti delle modificazioni del mio comportamento, ma
non mi hanno detto niente. Mio marito ha capito il mio disagio solo quando, in quel ristorante, mi
sono confidata con lui.
Prendo l’iPad sul comodino. Moltiplico 365 per 70. Il risultato è 25.350: è la media dei giorni di vita
di un individuo normale. Quanti ne ho sprecati ormai?
Le persone che mi circondano non fanno che lamentarsi: “Lavoro otto ore al giorno e, se otterrò
una promozione, dovrò lavorarne dodici”, “Da quando mi sono sposato, non ho più tempo per
me”, “Ho cercato Dio, e mi ritrovo costretto ad andare a messe e cerimonie religiose.”
Quello che si persegue con entusiasmo nell’adolescenza – amore, lavoro, fede – finisce per
trasformarsi in un fardello estremamente pesante non appena si raggiunge l’età adulta.
Esiste una sola maniera per sfuggire a questo sortilegio: attraverso l’Amore. Amare significa
trasformare la schiavitù in libertà.
Ma io, per ora, non sono capace di amare. Provo soltanto odio.
E, per quanto assurdo possa sembrare, questo non dà alcun senso ai miei giorni.
* * *
Raggiungo il luogo dove Marianne tiene le lezioni di filosofia: un edificio che, con mia grande
sorpresa, è situato all’interno dell’Ospedale Universitario di Ginevra. Mi domando se il corso
pomposamente indicato nella sua biografia non sia un seminario extracurricolare, senza alcun
valore accademico.
Ho posteggiato l’auto davanti a un supermercato e, per arrivare fin qui, ho camminato per circa un
chilometro: entrando, ho visto un complesso di edifici bassi al centro di un prato ancora verde,
ingentilito dalla presenza di un laghetto, e un gran numero di frecce segnaletiche. In quell’area
sorgono le sedi di vari dipartimenti che, sebbene sembrino avulsi l’uno dall’altro, possono
tranquillamente essere definiti complementari: per esempio, la struttura per il ricovero
ospedaliero degli anziani e la clinica che ospita gli individui affetti da turbe mentali. Il reparto
psichiatrico è ospitato in una splendida costruzione dell’inizio del Novecento, e costituisce un
centro di formazione d’eccellenza per neurologi, psicologi, psichiatri, psicoterapeuti e assistenti
specializzati che arrivano da tutta l’Europa.
Passo davanti a una struttura stranissima, che mi ricorda i tableaux dei riflettori installati al
termine delle piste di atterraggio negli aeroporti. Per conoscere la sua utilità, devo leggere una
targa posta accanto alla base. È una scultura intitolata Passaggio 2000, un’installazione di “musica
visiva” costituita da dieci barriere di passaggi a livello equipaggiate con luci rosse. Mi domando se
l’autore sia uno dei degenti del reparto psichiatrico ma, continuando nella lettura, scopro che si
tratta dell’opera di una famosa scultrice.
Rispettiamo l’arte, d’accordo. Ma nessuno mi dica che tutti gli artisti sono normali.