adulterio - paulo coelho

È una chiave che può aprire tutte le porte. Che può generare inviti per conferenze in paesi lontani.
Che può regalare una poltrona nel consiglio di amministrazione
di una grande azienda. Probabilmente i coniugi König sono attesi da un futuro radioso, mentre io
– in questo preciso momento – ho davanti a me la strada e la prospettiva di un picnic, con indosso
un’orribile tuta.
* * *
Per prima cosa, ci rechiamo a visitare il museo romano; all’uscita, ci inerpichiamo sulla collina per
ammirare alcune rovine. I nostri figli giocano. Ora che mio marito conosce i miei disagi, mi sento
sollevata: non devo più continuare a fingere.
“Andiamo a correre in riva al lago.”
“E i bambini?”
“Non ti preoccupare. Ci obbediranno, se gli diciamo di aspettarci in un posto.”
Scendiamo fino alla sponda del Lemano, che gli stranieri chiamano “lago di Ginevra”. Lui compra
un gelato ai bambini, li fa sedere su una panchina, e chiede loro di aspettare lì, mentre papà e
mamma vanno a correre. Il maggiore protesta, dicendo che non ha l’iPad. Mio marito va in
macchina a prendere quel maledetto aggeggio. Da quel momento, lo schermo sarà la migliore tata
possibile. I bambini non si muoveranno finché non avranno ucciso un determinato numero di
terroristi in giochi che sembrano concepiti per gli adulti.
* * *
Cominciamo a correre. Da un lato ci sono i giardini, dall’altro i gabbiani e le barche a vela che
sfruttano il Mistral. Il vento non ha smesso di soffiare il terzo
giorno, e neppure il sesto: ormai si sta avviando al traguardo dei nove giorni, quando si placherà
per un certo periodo, portandosi via il cielo azzurro e il bel tempo. Proseguiamo la corsa per una
quindicina di minuti: i bambini sono ormai lontani, ed è meglio tornare indietro.
È molto che non mi alleno. Abbiamo corso per venti minuti, quando mi fermo sulla via del ritorno:
non ce la faccio più. Se devo proprio continuare, camminerò.
“Su, avanti che ce la fai!” Mio marito mi sprona, continuando a saltellare per non perdere il ritmo
della corsa. “Su, dài, non fermarti. Arriviamo sino alla panchina dei bambini.”
Piego il corpo in avanti, appoggiando le mani sulle gambe. Il cuore mi batte all’impazzata: forse è
colpa delle notti insonni. Lui continua a saltellare e a corricchiare intorno a me.
“Forza! Sono sicuro che ce la fai! Il problema è solo questo: fermarsi. Continua per me, per i
bambini. Non è soltanto una corsa utile per il fisico. Si deve prendere coscienza che, se c’è un
traguardo, non si può desistere a metà strada.”
Che stia riferendosi alla mia tristezza compulsiva?
Si avvicina. Mi prende le mani e mi scuote dolcemente. Sono troppo affaticata per correre, eppure
mi sento ancora più stanca per opporre resistenza. Decido di accogliere l’esortazione di mio
marito. Continuerò a correre con lui per altri dieci minuti, quelli che mancano per ritornare al
punto di partenza.
Passo davanti ai manifesti dei candidati al Consiglio Nazionale – non li avevo notati all’andata. Su
uno di essi campeggia il viso sorridente di Jacob König.
Aumento la velocità. Mio marito mi sorprende e accelera il passo. Arriviamo alla panchina in sette
minuti, anziché nei dieci previsti. I bambini non si sono mossi. Nonostante lo splendido paesaggio
circostante, con le montagne, i gabbiani e le Alpi all’orizzonte, hanno gli occhi fissi sullo schermo di
quell’aggeggio che divora le anime.
Mio marito si dirige verso i bambini; io, invece, tiro dritto. Mi guarda sorpreso e felice nel
contempo. Probabilmente pensa che le sue parole abbiano sortito un certo effetto, che stia
cercando di saturare il mio corpo con le benefiche endorfine, che il nostro cervello produce
ogniqualvolta svolgiamo un’attività che richiede uno sforzo fisico – correre, fare l’amore e