adulterio - paulo coelho

Scorro la lista delle incombenze che dovrò obbligatoriamente portare a termine. Quanto più lungo
è l’elenco, tanto più produttiva sarà la mia giornata. Molte annotazioni dell’organizer riguardano
cose che mi ero ripromessa di fare il giorno prima, o nel corso della settimana, e che finora non
sono riuscita a evadere. Ecco perché la lista continua ad allungarsi: di tanto in tanto, però, vengo
assalita da una sorta di furore e cancello tutto, per ricominciare daccapo. È in quel momento che
mi rendo conto che niente era davvero importante.
Nelle annotazioni non figurano un paio di attività delle quali, di sicuro, non mi dimenticherò:
scoprire dove abita Jacob König e trovare un momento per passare in macchina davanti a casa sua.
Quando scendo, la tavola è apparecchiata alla perfezione – una grossa ciotola con la macedonia di
frutta, un’ampolla con l’olio d’oliva, un tagliere di formaggi, pane integrale, yogurt, susine. C’è
anche una copia del mio giornale, posato a sinistra della tazza per il caffè – un gesto davvero
gentile. Da tempo, mio marito ha abbandonato la carta stampata e legge le riviste e i quotidiani
sull’iPad. Il nostro figlio maggiore chiede che cosa significa “ricatto”. Non mi spiego la sua
domanda, fino al momento in cui il mio sguardo scivola sull’articolo in prima pagina, dove
campeggia una grande foto di Jacob – una delle molte inviate alla stampa. Ha un’aria pensierosa,
riflessiva. Accanto all’immagine, il titolo: “Deputato denuncia un tentativo di ricatto”.
Non sono io l’autrice del pezzo. Mentre ero ancora per strada, il direttore mi aveva telefonato per
dirmi che potevo annullare l’appuntamento con König: avevano appena ricevuto un comunicato
dal dipartimento federale delle Finanze e stavano lavorando al caso. Gli avevo spiegato che
l’incontro era già avvenuto, che si era svolto in maniera più rapida di quanto avessi immaginato e
che non era stato necessario usare la “procedura di routine”. A quel punto, il caposervizio della
cronaca mi aveva spedito in un sobborgo (che si considera città, e ha persino un consiglio
comunale) per “coprire” la protesta contro un negozio di alimentari accusato di vendere cibi
scaduti. Avevo ascoltato il proprietario dell’esercizio, i vicini di casa e i loro amici, ed ero sicura
che, per il pubblico, questo argomento fosse ben più interessante del fatto che un politico avesse
denunciato un tentativo di estorsione.
Tra parentesi, stamane l’articolo era in prima pagina, ma senza alcun rilievo: “Cibi scaduti: negozio
di alimentari multato. Finora nessun intossicato in ospedale”.
La foto di Jacob sul tavolo della colazione mi disturba profondamente.
Dico a mio marito che stasera vorrei parlargli.
“Lasceremo i bambini da mia madre e andremo a cena fuori,” replica lui. “Anch’io ho voglia di
passare un po’ di tempo con te. Noi due soli. E senza il rumore di quell’orribile musica da
discoteca: non riesco proprio a capire come possa aver successo.”
* * *
Era una mattina di primavera.
Io mi trovavo in un angolo del piccolo parco, in una zona di solito deserta. Contemplavo le
mattonelle del muro della scuola. Sapevo che c’era in me qualcosa che non andava.
Gli altri bambini dicevano che mi davo arie di superiorità, e io non facevo alcunché per smentirli. Al
contrario! Volevo che mia madre continuasse a comprarmi abiti griffati e mi accompagnasse a
scuola con l’automobile di lusso.
Poi, quel giorno nel parco, mi resi conto di essere davvero sola. E che forse sarei rimasta tale per il
resto dei miei giorni. Sebbene avessi soltanto otto anni, mi sembrava già troppo tardi per
cambiare, per dire agli altri che, in realtà, ero come loro.
* * *
Era estate.
Frequentavo il liceo, e i ragazzi si inventavano sempre modi nuovi per corteggiarmi, sebbene mi
sforzassi di tenerli a distanza. Le altre ragazze mi invidiavano, non accettavano quella sorta di