adulterio - paulo coelho

che tutto sia possibile, che i sogni si avverino e che le mura intorno a noi possano essere
abbattute. Quando il pianeta completa la sua rivoluzione, il romanticismo sparisce. Le scelte
divengono definitive e i cambiamenti di rotta risultano pressoché impossibili.
“Non sono un esperto, è chiaro. Ma credo che la mia prossima occasione arriverà quando avrò
cinquantott’anni, al ritorno di Saturno.”
Penso: ‘A questo punto, per quale motivo mi ha invitato a pranzo, visto che non è più possibile
scegliere un’altra strada, stando alla regola di Saturno? Ormai stiamo parlando da quasi un’ora…’
“Sei felice?”
“Cosa?”
“Ho notato qualcosa di strano nei tuoi occhi… Una tristezza inspiegabile per una donna attraente
come te, con un matrimonio prestigioso e un ottimo lavoro. Mi è sembrato di vedere il riflesso dei
miei occhi. Ti ripeto la domanda: sei felice?”
Nel paese in cui sono nata e cresciuta, e dove ora cresco i miei figli, nessuno fa simili domande. La
felicità non è un valore che possa essere misurato con precisione, sottoposto a referendum o
analizzato da uno specialista. Poiché non chiediamo agli altri neppure la marca della loro auto, è
pressoché impensabile porre domande su qualcosa di così intimo e indefinibile.
“Non è necessario che tu risponda. Il silenzio è già sufficiente.”
No, il silenzio non è sufficiente. Non è una risposta. Indica solo sorpresa, perplessità.
“Io non sono felice,” dice lui. “Ho tutto ciò che un uomo può desiderare, ma non sono felice.”
Hanno versato qualcosa nell’acquedotto cittadino? Vogliono distruggere il mio paese con una
qualche sostanza chimica che provoca una profonda frustrazione nella popolazione? Non è
possibile che tutti quelli con cui parlo provino il medesimo disagio…
Fino a quel momento non ne avevo parlato. Ma le anime in pena posseggono la peculiarità di
riconoscersi e attrarsi reciprocamente, condividendo i loro dolori.
Per quale motivo non l’avevo capito? Perché mi ero concentrata sulla superficialità con cui parlava
di temi politici o sulla pedanteria con cui assaggiava il vino?
Il ritorno di Saturno, l’opposizione, l’infelicità: non mi sarei mai aspettata di sentire Jacob König
trattare simili argomenti.
E così, adesso, in questo preciso istante – guardo l’orologio: sono le 13:55 –, mi innamoro
nuovamente di lui. Nessuno, neppure il mio meraviglioso marito, mi ha mai chiesto se sono felice.
Può darsi che, nell’infanzia, i miei genitori o i miei nonni abbiano cercato di sapere se fossi allegra,
ma niente più di questo.
“Ci rivedremo?”
Guardo davanti a me, e ormai non vedo più l’ex fidanzatino dell’adolescenza, ma un abisso al
quale mi avvicino volontariamente, un baratro a cui non voglio assolutamente sottrarmi. In una
frazione di secondo, mi rendo conto che, da adesso in poi, le notti insonni diverranno più
insopportabili, giacché ho un problema molto serio: sono innamorata.
Tutte le spie rosse di allarme del mio essere razionale e del mio inconscio iniziano a lampeggiare.
Ma io mi dico: ‘Sei un’ingenua, una sciocca: vuole soltanto portarti a letto. Gliene importa assai
poco della tua felicità.’
Così, in un gesto quasi suicida, rispondo di sì. Forse andare a letto con qualcuno che mi ha appena
toccato il seno quando eravamo adolescenti porterà un giovamento al mio matrimonio, com’è
successo ieri: la mattina, ho fatto sesso orale con lui e, la sera, ho avuto orgasmi multipli con mio
marito.
Cerco di ritornare alla conversazione su Saturno, ma Jacob ha già chiesto il conto e parla al
cellulare: sta avvisando qualcuno che arriverà con cinque minuti di ritardo.
“Offrigli dell’acqua e del caffè, per favore.”