adulterio - paulo coelho

Intorno a me, prima scorgevo un universo gigantesco: adesso tutto è racchiuso in un minuscolo
punto del mio cuore, un punto che è pronto a espandersi all’infinito, occupando ogni spazio. È uno
strumento. Una benedizione. Mi impongo di essere lucida, di capire almeno una piccola parte delle
mie sensazioni, ma lo Spirito del Potere è più forte.
Lo Spirito del Potere: la sua essenza. È la percezione dell’Eternità a offrirmi una misteriosa
sensazione di potere. Posso tutto, anche cancellare la sofferenza del mondo. Sto volando e
parlando con gli angeli, ascoltando voci e rivelazioni che presto dimenticherò – purtroppo –, ma
che in questo momento sono reali come l’aquila che mi precede. Non sarò mai in grado di spiegare
ciò che sento, neppure a me stessa: è davvero importante? Quello è il futuro, e io non ci sono
ancora arrivata: vivo nel presente.
Di nuovo, la razionalità scompare dalla mia mente: sono felice. Mi inchino al mio cuore gigantesco,
colmo di luce e potere: esso può sopportare ciò che è avvenuto nel passato e quello che accadrà
nel futuro, sino alla fine dei tempi. Ho la certezza che il suo amore trionferà.
Adesso percepisco dei suoni terreni – un latrare di cani. Ci stiamo avvicinando al suolo e, pian
piano, la realtà si riavvicina. Fra poco poserò i piedi sul corpo celeste che mi ospita, ma so che con
il mio cuore – il mio immenso cuore – ho conosciuto tutti i pianeti, tutte le stelle e tutti i soli.
Vorrei rimanere in questa dimensione, ma il mondo reale si sta materializzando. A destra, scorgo il
grande albergo. I laghi sono ormai nascosti dai boschi e dalle montagne.
Mio Dio, non posso continuare a esistere qui, per sempre?
“È impossibile,” risponde l’aquila. Ci ha guidato fino al parco, dove atterreremo fra qualche
istante, e adesso si congeda: ha trovato una corrente ascensionale e risale in cielo, senza un
battito d’ali, sfruttando il vento. “Se tu rimanessi in questa condizione, dovresti abbandonare il
mondo,” mi dice.
“E allora?” Comincio a parlare con l’aquila, ma mi accorgo che agisco in modo razionale, tentando
di discutere. “Come potrò continuare a vivere nel mondo dopo aver sperimentato l’Eternità?”
“Impegnati per essere te stessa,” replica, ma le sue parole sono quasi impercettibili. Poi si
allontana nel cielo, ed esce dalla mia vita, per sempre.
Avverto un sussurro: l’istruttore mi ricorda che, nel momento in cui i miei piedi toccheranno il
suolo, dovrò corricchiare.
Vedo il prato sotto di me. Quello che prima desideravo tanto – raggiungere il terreno solido –, ora
rappresenta la fine di qualcosa.
Di che cosa, esattamente?
I miei piedi toccano pesantemente la superficie erbosa. Corro per qualche secondo, mentre
l’istruttore controlla le oscillazioni della velatura. Scende e mi libera dall’imbragatura. Mi guarda.
Io fisso il cielo: scorgo soltanto alcuni deltaplani colorati che si avvicinano al punto in cui mi trovo.
Mi accorgo di star piangendo.
“Si sente bene?”
Capisco che, anche se dovessi ripetere quell’esperienza, non vivrei più le medesime sensazioni.
“È tutto a posto?”
Annuisco. È impossibile che comprenda ciò che ho vissuto.
E invece lo capisce. E mi dice che, almeno una volta all’anno, gli accade di volare con persone che
hanno la mia stessa reazione.
“Quando gli chiedo che cos’hanno provato, non riescono a spiegarlo. È capitato anche ad alcuni
miei amici: sono entrati in una sorta di trance e si sono ripresi solo al momento dell’atterraggio,
senza ricordare niente.”
Per me è completamente diverso. Comunque, non ho intenzione di spiegarglielo.
Lo ringrazio per il suo atteggiamento soccorrevole. Sono tentata di dirgli che mi piacerebbe
rivivere in ogni istante della mia vita ciò che ho provato lassù. Poi mi dico che il volo è finito, e non