adulterio - paulo coelho

ammirare il paesaggio. È qualcosa che ho imparato da ragazzina, durante un’escursione sul
Cervino con mio padre: mi fermavo ogni tre passi per scattare una foto. A un certo punto, lui si
irritò: “Credi che questa bellezza e quest’imponenza possano essere contenute in un fotogramma
di pellicola? Racchiudi le immagini nel tuo cuore. È più importante che adoperarsi per mostrare
agli altri ciò che si vive.”
Il mio istruttore, dall’alto dell’esperienza dei suoi ventun anni, comincia a fissare alcune corde
intorno al mio corpo, servendosi di grossi moschettoni di alluminio. Poi l’imbragatura con il doppio
sedile viene agganciata alla velatura con il trapezio dei montanti: io starò davanti, lui dietro. Potrei
ancora rinunciare al lancio, ma ormai non ho più coscienza dei rischi. Ho smarrito la mia volontà.
Ci mettiamo in posizione: il veterano ventunenne e il responsabile dei lanci discutono del vento.
L’istruttore si sistema sul seggiolino. Posso sentire il suo respiro sulla nuca. Sporgo la testa e mi
volto – e
vedo una scena che mi impaurisce: sulla neve bianca campeggia una fila di deltaplani variopinti, i
cui sedili accolgono varie persone. Sull’ultimo, scorgo mio marito: indossa il casco da ciclista.
Probabilmente si lancerà tre o quattro minuti dopo di me.
“Pronta? Via! Cominci a correre.”
Resto immobile.
“Su, avanti, corra.”
Gli dico che non voglio volteggiare nell’aria. Voglio planare dolcemente. Per me, cinque minuti di
volo sono più che sufficienti.
“Me lo spiegherà quando saremo in cielo. Ma adesso, la prego, si muova, c’è la fila. Dobbiamo
lanciarci ora.”
Priva di volontà, obbedisco agli ordini. E comincio a correre verso il baratro.
“Più veloce!”
Accelero: gli stivali fanno schizzare una poltiglia nevosa tutt’intorno. In realtà, non sono io la
persona che corre, ma un automa azionato da comandi vocali. Attacco a urlare – non per la paura
o l’eccitazione: è soltanto l’istinto. Sono di nuovo una donna delle caverne, come diceva lo
sciamano. Una donna che ha paura di ragni e serpenti, e quindi grida. Si grida sempre nella vita,
poiché la paura non ci abbandona mai.
All’improvviso, i miei piedi si staccano dal suolo: stringo forte le corde dell’imbragatura e smetto di
urlare. L’istruttore corre ancora per un paio di secondi, poi…
Poi stiamo volando.
Ora è il vento ad avere il controllo delle nostre vite.
* * *
Durante il primo minuto di volo, non apro gli occhi – non voglio avere alcuna cognizione
dell’altezza, delle montagne, del pericolo. Mi sforzo di immaginarmi a casa, in cucina, mentre
narro ai miei figli un episodio di questo viaggio, qualcosa che riguarda la cittadina, o la camera
d’albergo. Non potrò certo raccontargli che, la prima sera, il loro padre si è ubriacato ed è crollato
sul marciapiedi mentre tornavamo in albergo per andare a dormire. Né posso dirgli che, dopo aver
vinto la paura, ho volato in deltaplano: di sicuro, vorrebbero fare la stessa cosa – o peggio,
costruirebbero una “macchina volante” e si lancerebbero dal primo piano di casa.
A quel punto, mi rendo conto che sto comportandomi da stupida: perché tenere gli occhi chiusi?
Nessuno mi ha costretto a lanciarmi. “Le assicuro che non c’è mai stato alcun incidente,” ha detto
il portiere.
Apro gli occhi.
E quel che vedo – e quel che sento – è qualcosa che non potrò mai descrivere appieno. Ecco la
valle che collega i due laghi, con la cittadina nel mezzo. Volo libera nello spazio, librandomi in cielo,
in un silenzio quasi perfetto: il deltaplano disegna circoli lenti, sorretto e spinto dal vento. Ora le