adulterio - paulo coelho

“Sono disponibili solo lanci da 1350 metri.”
Il mio sollievo è più assurdo della paura che ho provato alcuni momenti fa. “Perfetto!”
La macchina sarà davanti all’ingresso dell’hotel fra dieci minuti.
* * *
Mi trovo davanti all’abisso, insieme con mio marito e altre cinque o sei persone, in attesa di
lanciarmi. Durante il percorso fino a quassù, ho pensato ai miei figli e alla possibilità che perdano
entrambi i genitori. Poi mi sono resa conto che non voleremo insieme.
Dobbiamo indossare una tuta termica e un casco. Che scopo ha quella sorta di elmo? Mi farà
arrivare al suolo con il cranio intatto, dopo un volo di mille metri, anche se dovessi sbattere contro
una roccia?
“Il casco è obbligatorio.”
Perfetto. Lo infilo – è simile a quello dei ciclisti che circolano per le vie di Ginevra. È una faccenda
davvero stupida, ma non ho voglia di discutere.
Guardo davanti a me: prima del baratro, c’è un declivio coperto di neve. Posso interrompere il
lancio dopo pochi passi, scendere fin quasi al ciglio e risalire a piedi. Non sono obbligata a saltare.
Io non ho mai avuto paura del volo aereo. Gli aerei hanno sempre fatto parte della mia vita. Ma lì
siamo tranquillamente seduti in cabina: il deltaplano, invece… La fusoliera è uno scudo che ci
trasmette un senso di protezione. E questo significa molto.
Molto? Sì, perlomeno secondo la mia modesta comprensione delle leggi della fisica.
Comunque, ho bisogno di convincermi: mi serve un’argomentazione migliore.
D’accordo, l’aereo è fatto di metallo. E trasporta persone, bagagli, motori, tonnellate di carburante
infiammabile. Il deltaplano, invece, è leggero, si muove con la forza del vento, obbedisce alle leggi
della natura, come una foglia che cade dall’albero. Ecco, la sua poesia è una buona
argomentazione.
“Ti lanci tu per prima?”
“Va bene.” Se mi succede qualcosa, lo saprà subito e potrà occuparsi dei nostri figli. Inoltre, si
sentirà tremendamente in colpa per il resto della vita – anche per aver partorito un’idea così
malsana. Io, invece, sarò ricordata come la compagna perfetta, quella che era sempre accanto al
marito, nel dolore e nella gioia, nell’avventura e nella quotidianità.
“È pronta, signora?”
“Sei tu l’istruttore? Mi sembri piuttosto giovane. Preferirei andare con il responsabile: sai, è la mia
prima volta.”
“Mi lancio da quando ho sedici anni, l’età richiesta delle autorità. Ho volato in diverse località del
pianeta, cinque anni fa. Stia tranquilla, signora.”
Il suo tono condiscendente mi irrita. Chi è più vecchio e ha qualche timore dovrebbe essere
rispettato. Sono sicura che andrà in giro a raccontare le mie paure.
“Si attenga alle istruzioni. E, quando cominceremo a correre, non si fermi più. Per il resto, lasci fare
a me.”
Istruzioni. Come se padroneggiassimo la situazione: il responsabile dei lanci si è limitato a spiegarci
che il rischio maggiore deriva dal fatto di fermarsi durante la rincorsa. Poi ha aggiunto che, toccato
il suolo, dovremo
corricchiare fino a quando non avremo la sensazione che i nostri piedi siano ben saldi sul terreno.
Il mio sogno: i piedi saldamente piantati sul terreno. Mi avvicino a mio marito e gli chiedo di
lanciarsi per ultimo, così avrà modo di conoscere il mio destino.
“Vuole portare la videocamera?” dice l’istruttore. È possibile montarla su una sorta di antenna in
alluminio rigido, lunga circa mezzo metro.
No, assolutamente no. Prima di tutto, perché non sto facendo quell’esperienza per mostrarne il
video agli altri. Poi, nel caso riesca a superare il panico, sarei più preoccupata di filmare che di