adulterio - paulo coelho

Inaspettatamente si ferma alla reception e comunica che partiremo oggi. Poi chiede di far portare
giù le valigie e paga il conto.
“Sei sicuro di voler partire? Non potremmo restare fino a domani?”
“Non credo che sia opportuno. La serata di ieri dovrebbe averci fatto capire che è impossibile
viaggiare a ritroso nel tempo.”
Ci avviamo verso l’ingresso, attraversando la lunga hall dal soffitto di cristallo. In una delle
brochure dell’hotel, ho letto che i due edifici del complesso alberghiero si trovavano sui
marciapiedi opposti di una strada, smantellata per far posto al grande corridoio trasparente. A
quanto pare, il turismo prospera, malgrado non vi siano piste da sci.
Anziché varcare la soglia, mio marito svolta a sinistra e raggiunge il portiere.
“Possiamo fare un volo in deltaplano?”
Possiamo? Io non ho la minima intenzione di salire su uno di quei trabiccoli.
L’uomo si avvicina a un espositore e gli porge un opuscolo. “Qui può trovare tutte le informazioni.”
“E come si arriva lassù in cima?”
Il portiere spiega che non è necessario arrivare fin lassù: è sufficiente fissare l’orario, e gli addetti
verranno a prenderci in albergo.
“Non è pericoloso veleggiare tra catene montuose, senza averlo mai fatto prima? Esiste qualche
tipo di controllo federale o cantonale sugli istruttori e sulle attrezzature?”
“Signora, io lavoro qui da dieci anni e, almeno una volta all’anno, mi concedo un volo in
deltaplano. Le assicuro che non c’è mai stato alcun incidente.”
Pronuncia queste parole sorridendo: probabilmente ha ripetuto questa frase migliaia di volte.
“Allora, prenotiamo? Si va?”
“Non sono sicura di volerlo fare. Perché non ci vai da solo?”
“Sì, potrei… E tu potresti aspettarmi nel parco con la videocamera. Di certo, devo e voglio fare
questa
esperienza nella vita. Un salto nel vuoto mi ha sempre terrorizzato: devo affrontarlo. Ieri abbiamo
parlato del momento in cui ci adeguiamo alla vita, senza preoccuparci di saggiare i nostri limiti. Per
me è stata davvero una serata tristissima.”
“Lo so,” dico.
Lui chiede al portiere di fissare un orario.
“Stamane o nel pomeriggio? Nelle ore pomeridiane, potrete ammirare il tramonto che si riflette
sulla neve tutt’intorno.”
“Stamattina. Adesso,” rispondo io.
“Per una o due persone?”
“Due, se partiremo subito.” Se non avrò modo di pensare a quello che sto facendo. Se non avrò il
tempo di sollevare il coperchio della scatola dalla quale usciranno i miei demoni – paura
dell’altezza, dell’ignoto, della morte, della vita, delle sensazioni estreme. Sì, ora o mai più.
“Ci sono voli di venti minuti, di mezz’ora e di un’ora.”
Nessun volo da dieci minuti? Nessuno.
“Volete lanciarvi da 1350 o da 1800 metri?”
Sto cominciando a pensare di desistere. Tutte queste informazioni non erano affatto necessarie.
“Scelgo la quota più bassa: continuo a temere quel salto.”
“Tesoro, ma non ha senso. Non succederà niente… In qualsiasi caso, se dovesse accadere
qualcosa, le conseguenze sarebbero identiche. Equivalenti a una caduta dal settimo piano di un
palazzo, da ventun metri.”
Il portiere scoppia a ridere. Rido anch’io, per nascondere i miei sentimenti. “Mi sono dimostrata
ingenua pensando che cinquecento miseri metri avrebbero cambiato il nostro destino.”
Il portiere telefona a qualcuno.