adulterio - paulo coelho

“Proprio così. Ma pensi che i ricordi possano riempire il presente? Al contrario, mi stanno
soffocando. Sto scoprendo che non sono più la stessa persona. Fino a quando siamo arrivati qui e
abbiamo bevuto quella bottiglia di champagne, andava tutto bene. Adesso, però, mi sono reso
conto che la mia vita è molto diversa da quella che sognavo durante il nostro primo soggiorno a
Interlaken.”
“E cosa sognavi?”
“Stupidaggini. Che comunque rappresentavano il mio sogno: qualcosa che avrei potuto realizzare.”
“Che cosa pensavi di fare, in realtà?”
“Vendere tutto ciò che avevo, comprare una barca e girare il mondo insieme a te. Mio padre si
sarebbe infuriato, se non avessi seguito la sua strada, ma non era minimamente importante. Ci
saremmo fermati nei porti, avremmo trovato piccoli lavori saltuari e, dopo aver raccattato un po’
di denaro, saremmo salpati di nuovo. Passare serate con sconosciuti, scoprire luoghi che non
figurano nelle guide turistiche. L’avventura. Il mio unico desiderio era l’av-ven-tu-ra.”
Ordina un altro gin e lo ingolla con una velocità impensabile. Ho deciso di non bere più: comincio
ad avvertire una sensazione di nausea. Finora non abbiamo mangiato niente. Vorrei dirgli che, se
avesse lottato per realizzare il suo sogno, sarei stata la donna più felice del mondo. Ma è meglio
che taccia, altrimenti si sentirà peggio.
“Poi è arrivato il primo figlio.”
“E allora? Ci sono milioni di coppie con figli che girano il mondo, all’avventura.”
Lui riflette per un paio di minuti.
“Milioni, non direi. Forse migliaia.”
Il suo sguardo è diverso: non rivela più aggressività, bensì tristezza.
“Ci sono giorni in cui ci fermiamo ad analizzare il nostro passato e il nostro presente. Quello che
abbiamo imparato e gli errori che abbiamo commesso. Io ho paura di quei bilanci. Mi sforzo per
sostenere di avere sempre compiuto le scelte opportune, magari affrontando
dei sacrifici. Mi illudo, mi inganno, ma credo che non sia una mancanza grave.”
“Perché non facciamo ancora due passi? Hai uno sguardo strano, spento.”
Lui sferra un pugno sul bancone. La proprietaria del locale ci guarda, spaventata. Ordino un altro
gin, per me. La donna dice che il servizio bar è terminato, e ci consegna il conto.
Mi aspetto una reazione da mio marito, ma si limita a estrarre una banconota dal portafogli e
gettarla sul bancone. Mi prende per mano e, insieme, usciamo nell’aria gelida.
“Temo che, se continuerò a pensare a tutto ciò che non si è realizzato, finirò in un buco nero.”
Conosco questa sensazione. Ne abbiamo parlato al Valon, quando gli ho aperto la mia anima.
Lui sembra non ascoltarmi.
“… E laggiù, sul fondo, sentirò una voce che mi dice: ‘Niente di tutto questo ha un senso.
L’universo esisteva già miliardi di anni fa, e seguiterà a esistere dopo che sarai morto.’ Noi viviamo
nella particella microscopica di un enorme mistero, e continueremo a non avere risposta ad alcune
delle domande che ci siamo posti fin dall’infanzia: esiste la vita su qualche altro pianeta? Se Dio è
buono, perché permette la sofferenza e il dolore? Questioni del genere. E il tempo continua a
passare. Spesso, senza alcuna ragione apparente, vengo assalito da un terrore immenso. A volte
capita mentre sono al lavoro, o guido, o sto mettendo a letto i bambini. Allora li guardo con
tenerezza e paura, e mi chiedo: ‘Che ne sarà di loro? Adesso vivono in un paese che offre sicurezza
e tranquillità. Ma sarà ancora così, in futuro?’
Capisco che cosa vuol dire. E credo che non sia l’unico ad avere quelle preoccupazioni.
“Ti osservo mentre prepari la colazione o la cena, e mi accade di pensare che, fra una cinquantina
d’anni o forse meno, uno di noi due dormirà solo nel letto, piangendo ogni notte al ricordo di un
passato felice. Ormai cresciuti, probabilmente i nostri figli saranno lontani. Il sopravvissuto sarà
malato, bisognoso dell’aiuto di estranei.”