adulterio - paulo coelho

due o tre volte, il mese scorso – se, a letto, lui mi posasse una mano sulla coscia, la facesse
scivolare lentamente verso l’alto e cominciasse a toccarmi. Sono in grado di fingere un orgasmo –
l’ho già fatto in passato –, ma non posso impormi di eccitarmi.
Dovrei dirgli che mi sento stanchissima e lui, senza lasciar trasparire la sua irritazione e il suo
fastidio, mi darebbe un bacio; quindi si volterebbe dall’altra parte, scorrerebbe le ultime notizie
sul tablet e rinvierebbe gli approcci al giorno dopo. E, a quel punto, sarei io a dover sperare che
fosse stanco, troppo stanco.
Ma non può essere sempre così. Di tanto in tanto, bisogna che sia io a prendere l’iniziativa. Non
posso respingerlo per due sere di seguito, altrimenti finirà per cercarsi un’amante, e io non voglio
che ciò accada: non voglio assolutamente perderlo. Masturbandomi qualche momento prima del
suo arrivo, riesco a eccitarmi – e questo mi permette di cedere alle sue avances senza dover
fingere. Tutto torna alla normalità.
“Tutto torna alla normalità” significa che niente sarà più come prima, come all’epoca in cui
rappresentavamo ancora un mistero l’uno per l’altra.
Penso che mostrare il medesimo ardore degli inizi dopo dieci anni di matrimonio sia
un’aberrazione. E ogni volta che fingo un orgasmo, nel mio intimo mi sento un po’ morire. Un po’?
Credo che mi stia svuotando più rapidamente di quanto reputassi possibile.
Le mie amiche dicono che sono una donna fortunata quando racconto loro, mentendo, che mio
marito e io facciamo l’amore piuttosto spesso: d’altronde, anch’esse non sono sincere quando
affermano di non sapere come i loro compagni riescano a conservare un grande interesse per i
rapporti intimi. Sostengono che, nel matrimonio, il sesso è interessante solo nei primi cinque anni
e che, dopo, ci vuole un po’ di “fantasia”. Chiudere gli occhi e immaginare che sia il tuo vicino a
cavalcarti, facendo cose che tuo marito non oserebbe neppure pensare. Oppure sognare di essere
posseduta contemporaneamente da entrambi, oggetto di ogni perversione possibile e di mille
giochi proibiti.
* * *
Oggi, quando sono uscita per accompagnare i bambini a scuola, mi sono fermata a guardare il
vicino. Non ho mai immaginato di fare l’amore con lui – preferisco fantasticare su un giovane
cronista che lavora nella mia redazione e ha l’aria di vivere in uno stato di perenne sofferenza e
solitudine. Non l’ho mai visto corteggiare una ragazza: forse il suo fascino risiede proprio in
questo. Tutte le mie colleghe hanno affermato che gli piacerebbe “occuparsi di quel povero
ragazzo”. Io credo che lui ne sia perfettamente consapevole, ma si accontenti di essere soltanto un
oggetto del desiderio, niente di più. Forse prova il mio stesso timore: la paura terribile di fare un
passo in avanti e rovinare tutto – il suo lavoro, la sua famiglia, la sua vita passata e quella futura.
Ma, insomma… Stamattina, guardando il mio vicino, ho avvertito una tremenda voglia di piangere.
Stava lavando la macchina e io ho pensato: ‘Ecco un’altra persona simile a mio marito e a me. Un
giorno, ci ritroveremo a fare questo genere di cose. I figli saranno cresciuti e avranno deciso di
trasferirsi in un’altra città o, magari, in un altro paese; noi saremo in pensione e ci occuperemo del
lavaggio dell’automobile, pur potendo pagare qualcuno per farlo al posto nostro. Eppure, dopo
una certa età, è importante passare il tempo impegnandosi in attività semplici, per dimostrare al
prossimo l’ottimo funzionamento del proprio corpo, la lucidità riguardo alla nozione del denaro e
l’umiltà indispensabile per svolgere determinati lavori.’
Non penso che una macchina pulita possa cambiare la visione del mondo, eppure… Eppure
stamane sembrava che quell’attività fosse l’unica cosa importante per il mio vicino. Il quale mi ha
rivolto un caloroso “Buongiorno”, ha sorriso e si è rituffato nel lavoro, come se si stesse
occupando di una scultura di Rodin.
* * *