Lavieri

1.1.
25
1815
Nell’alba glaciale del quartiere delle fiabe un vecchino semicalvo
col fioco lanternino andava, curvo, le code del liso smoking
di taglia non piú sua striscianti sulla polvere che emanava scintilluzze
verdi. Vigilava, sbirciando attraverso gli spessi cristalli del
suo pince-nez, sui sonni della plebe; e non pareva invero troppo
preoccupato, sebbene un tic alla rugosissima palpebra destra
(Talleyrand, ricordava, non è forse un ex vescovo) sottolineasse
gli istanti delle piú alte ondate dei suoi pensieri d’apocalisse.
Da una delle casette simili a funghi, d’un tratto, a una finestrella
rotonda s’affacciò il visino d’un bimbo, dolce, con sú
un tenero cappelluccio da notte con un gran ponpon, che gli
domandò con acuta voce di pinocchietto:
— Scusi, signore, mi può dire come sta andando il Congresso
di Vienna
— Male, per tutti — rispose, e dové emettere un sospiro, e
passò oltre.
Il bambino rimase, col collo girato, a guardare il dorso del
vecchino che s’allontanava nella nebbia del vicolo con la sua patetica
andatura da ranocchione; e quando fu sazio di tale vista
si lasciò risucchiare, ponpon e tutto, dalla casa, e qui, rivolto a
qualcuno, sussurrò:
— Va tutto bene, per voi.
Quel qualcuno sogghignò. Un sogghigno in una bocca che
era una piaga di sessanta centimetri, nera, in un’enorme massa
nera che era un incrocio fra una medusa e uno scarafaggio. Il