Lavieri

come un barattolo di pelati, bastone levato in aria a vedere di
buttar giú qualche stella, e giostra su sé stesso come un pupazzo
saraceno. — Ma chi è ’stu Napulïone i’ nun l’aggio mai ntiso.
— E mmanco ll’aje veduto, nce scummetto! — strafotte uno
scugnizzo seduto, scalzo, simile a Huck Finn, e schiatta a ridere:
seduto su di un’alta botte.
Ai piedi della botte, un malandrino dall’aria di un moscone,
chino, trivella il legno e raccoglie lesto il ben spillato scuro denso
nettare dentro una tazza che avidamente aspetta si colmi tutta
per poi tutta svuotarsela dentro le volpine fauci.
— Stanotte v’ ’a damme a gratisse! — esclama sorridendo una
sfarfallante prostituta, quella fucsia delle tre, e porge il bracciotto
al braccetto dello scugnizzo, che salta giú e in quattro salti li ha
già inghiottiti il nero di un vicolo. Le altre due prendono con sé
rispettivamente il malandrino e il suo compare, il finto cieco.
— Addó me purtate — scherza — i’ nun ce veco.
— Vie’! vie’, ca te facimme tuccà!
Si leva un grido, un bambino è morto, nessuno mi sente. Le
prostitute ridono troppo forte.
La danza delle maschere ha rotto il cerchio, e ora si snoda
serpentina intorno alle case, sussultoria, costante. Fascia tutto.
È un treno a molle. Un vecchietto distratto viene urtato, perde
il cappello, resta a guardare come un battilocchio. Non lo sa che
arriva Napoleone
La tarantella di Rossini.
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