Turritani

Costringendo quindi Tìtto Tauro, in un inconscio processo
di sostituzione, a frequentare amici troppo grandi per lui.
Almeno da quando, esaurendo la fase puberale la completa
dipendenza dalla madre, con l’imporre a questa i diritti
dell’età e della forza, e quando il suo corpo, fattosi massiccio,
ancorché sproporzionato, con quella testa la cui massiccità
sembrava appartenere a tutt’altro ordine di grandezza, gli
aveva consentito stavolta di sostituire, anche se non sempre,
un ben assestato manrovescio alle urla e pianti iniziali, e si era
dato a frequentare la più sordida delle bettole del paese.
Un antro seminterrato e puzzolente, con il pavimento in
terra battuta, pieno di vecchie botti dove, secondo il prezzo,
inacidiva o fermentava il vino, segnalato all’incauto o malintenzionato
passante da una fioca lampadina e da un mazzo di
mirto appesi a lato della porta d’ingresso.
Cominciando prematuramente a bere, e non poco, data
l’enormità della sua corpulenza, sicché non si sarebbe detta
sufficiente una cisterna, per intossicare ogni più piccola cellula
di quell’immenso corpo, e tanto da potersi dire lui del
tutto soddisfatto.
Salvo poi, a quel punto, non riuscire non solo a dirsi soddisfatto,
ma a non dirsi nemmeno più Titto, l’ultima possibilità
di un limite facendosi vieppiù lontana e aleatoriamente
raggiungibile, in una dimensione, che seppure ancora umana,
per quanto riguardava gli aspetti esteriori, perveniva1
nella sua essenza a puri vertici di animalità.
Scoppiava allora Titto in irrefrenabili pianti e suppliche,
scorticanti per chi gli stava vicino, affinché lo aiutassero a
uscire di lì. Tanto strazianti da far sì che sempre qualcuno
si trovasse, fra i presenti, che alla fine, purché la smettesse,
afferrata la fascina di mirto che serviva all’oste per un veloce
rimpiazzo di quella esterna, che dopo alcuni giorni, necessariamente
disseccandosi, non poteva non diventare obiettivo
del solito scherzo d’ignoti, che le appiccavano fuoco,
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