Biblioriva 39 - Comune di Riva del Garda

Libri, lettura e biblioteche
non è la tromba del grande giudizio che
spargerà finalmente il suo suono per i
sepolcri (cioè le biblioteche) delle
regioni e farà risorgere i libri. Per ogni
anima libresca ci può essere sì,
casomai, una pivetta di tanto in tanto
che la riscuote, la trombetta sfiatata di
un regesto archivistico, la pernacchietta
minima di una riedizione
accademica, che nella graduatoria delle
risorgenze equivale allo zombi. E il libro
infatti ritorna poi a giacere depresso,
frustrato per questa breve e inerte vita
artificiale. Tali resurrezioni occasionali
minano la fede nella grande
resurrezione dei morti; ovvero, si danno
di fatto resurrezioni molteplici e
ricorrenti, però diluite; e cento brevi
richiami in vita, tramite citazioni,
allusioni, nominazioni bibliografiche e
simili, non fanno una rinascita. Perciò
tale attesa, giacché la biblioteca è un
luogo di attesa, si fa sempre più cinica,
non essendo ogni resurrezione quel
grande evento risolutorio, ma qualcosa
di misero; e ingiusto, essendo casuale;
doloroso, essendo fugace.
mummie, e che mummie e libri siano
una maledizione; come lo sono i morti
insepolti, condannati a vagare in forma
di spettri o vampiri o lamie o incubi.
Una biblioteca è come la cripta di
Nosferatu, dove migliaia di salme
inquiete, chiuse individualmente dentro
la bara, spiano se mai passi qualcuno
onde attaccarglisi e succhiargli una
dose di vitalità.
► Da: Biblioteche infiammabili di Ermanno
Cavazzoni, pubblicato in: La biblioteca e
l’immaginario / a cura di Rossana
Moriello e Michele Santoro. – Milano :
Editrice bibliografica, 2004
Opere di Ermanno Cavazzoni
in Biblioteca
Il poema dei lunatici 1987
Le tentazioni di Girolamo 1991
Vite brevi di idioti 1994
Cirenaica 1999
Gli scrittori inutili 2002
La biblioteca perciò non è un luogo
di requie eterna, ma il luogo della vana
attesa, dove queste anime, o pezzetti
cartacei di anima, stanno sospese ad
un poi. Meglio, mi dico, il cimitero, dove
non c’e carriera postuma, dove c’è una
specie di comunismo del nulla, e infatti
i merli non esitano a farsi il nido,
razzolare la terra, fischiettare come i
veri padroni di casa, e l’erba
analogamente cresce uguale su tutto,
senza incertezze, e definitivamente.
Le biblioteche invece sono cimiteri
di vivi, o quasi vivi; di anime in attesa
del giudizio a venire. Perciò viene da
piangere e desolarsi; che in qualche
modo si continui a vivere anche oltre la
morte, se pure una vitarella scialba e
tipografica. Viene da pensare alle
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