"La Capitana del Yucatan" di Emilio Salgari

– Che fanno saltare anche una corazzata, mio bravo signor
Viscayno.
– Lo so, signora marchesa.
– Aggiungete a tuttociò cento uomini risoluti a farsi
uccidere, che da sole quattro ore hanno fatto il loro giuramento
nella cattedrale di Merida, e poi mi direte se non ho dei motivi
per essere tranquilla.
– Però il Terror ha delle poderose artiglierie.
– Che attraverseranno la mia piccola nave senza riuscire a
colarla a fondo. Gli americani hanno le corazze ed io ho adottato
il celluloide e forse questo vale meglio delle altre, ve lo
assicuro.
– Partite...
– Bisogna approfittare di questa notte nebbiosa. Amico
Cordoba!...
Un passo pesante, il passo barcollante d'un uomo di mare,
che calzava indubbiamente i grossi stivali dei marinai, echeggiò
fra le tenebre sature di umidità, facendo risuonare sordamente il
tavolato della tolda, poi un uomo apparve nel cerchio luminoso
proiettato da un fanale sospeso alle grue di poppa.
Il nuovo arrivato era un uomo sui quarant'anni, di statura
piuttosto bassa, tutto nervi e muscoli, con un viso angoloso,
abbronzato dal sole della zona torrida e dalla salsedine dell'aria
marina, uno di quei tipi che s'incontrano così di sovente sulle
sponde del mare di Biscaglia.
I suoi occhi nerissimi, dalle pupille assai rotonde, si
rinchiusero un momento, come se fossero rimasti abbagliati da
quell'improvvisa luce, poi disse con un legger accento
strascicante:
– La mia Capitana desidera...
– Abbiamo la pressione necessaria...
– Sì, donna Dolores.
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