Catalogo - Mostra internazionale del nuovo cinema
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porto tra movies e to move è essenziale. Negative Space è un<br />
Viaggio Personale nel <strong>cinema</strong> americano, che ancor più<br />
radicalmente di quello <strong>del</strong> devoto cinefilo Martin<br />
Scorsese, dimostra l’assioma di Farber per cui a contare in<br />
un film non è il film, ma alcuni singoli momenti a cui esso<br />
conduce con il suo sviluppo, narrazione il più <strong>del</strong>le volte<br />
prosaica di cui dimentichiamo gran parte, “spazio negativo”<br />
dei pochi momenti vivi. Negative Space raccoglie e<br />
rifonde insieme momenti scelti da Farber, semplici climi,<br />
gesti, spazi ed espressioni, non fatti eclatanti e narrativi,<br />
ma brani di verità catturata nonostante la finzione.<br />
Quando il critico appare nel film a spiegare la sua idea<br />
“sentimentale” mescolando momenti tolti dai classici<br />
noir, da Godard, Rossellini, Fassbinder, fino al paradosso<br />
di Michael Snow di Wavelength, ad andare in scena è la<br />
proprietà più essenziale <strong>del</strong>la forma filmica, quella di<br />
tagliare uno spazio e riempirlo di vita. Il gioco <strong>del</strong>la<br />
riscoperta <strong>del</strong>l’attimo nel Buco Nero, va avanti fino ad<br />
approdare al blow-up e al decentramento <strong>del</strong>l’immagine,<br />
e afferra brani di sfondo, dove quel che passa dietro gli<br />
oggetti deputati <strong>del</strong>la nostra attenzione (ad esempio, il<br />
volto di Ingrid Bergman in un camera-car dall’interno<br />
<strong>del</strong>l’automobile <strong>del</strong> Viaggio in Italia), diventa la testimonianza<br />
<strong>del</strong>l’esistenza di innumerevoli altri film quasi<br />
invisibili in ogni film, di una vita imprigionata che attende<br />
paziente e sospesa di essere liberata dalle nebbie <strong>del</strong>lo<br />
spazio negativo.<br />
L’immagine è una trappola, dunque. Ma se l’immagine<br />
<strong>cinema</strong>tografica è una trappola con un inizio e una fine, e<br />
prevede dunque una via d’uscita, quella televisiva è il<br />
vicolo cieco <strong>del</strong>l’esperienza. È quel che afferma Asylum,<br />
un titolo emblematico, che significa allo stesso tempo<br />
rifugio, ricovero, ma anche manicomio e costrizione: un<br />
posto in cui è necessario restare, per volontà propria o<br />
volontà altrui, da cui, una volta entrati, non si può uscire<br />
a proprio piacimento. Il luogo <strong>del</strong> non ritorno è la televisione,<br />
mezzo di debordiana frammentazione <strong>del</strong>la vita,<br />
che incanta e divora la personalità, dove nessuna possibilità<br />
di ricostruzione è più possibile. La necrofila vitalità di<br />
The Falconer si ribalta in Asylum in una ricerca <strong>del</strong>la vita in<br />
un regno di morti, effettuata in un’epoca virale, dominata<br />
da una Tv infetta e invasa da frammenti inspiegabili,<br />
sopravvissuti a una catastrofe <strong>del</strong> senso. Il procedere di<br />
Petit e Sinclair in Asylum è sotto il segno <strong>del</strong>la regressione<br />
iconica: il pattern <strong>del</strong>la scritta elettronica sullo schermo<br />
televisivo riporta a una dimensione involuta e annosa<br />
<strong>del</strong>l’infrazione segnica, che ricorda il Godard di Ici et<br />
Ailleurs. L’immagine viene dissolta e atomizzata nei suoi<br />
impulsi fondamentali, e l’interruzione, il drop, la bassa<br />
definizione e persino le sfocature involontarie <strong>del</strong> fuoco<br />
automatico <strong>del</strong>la telecamera entrano a far parte <strong>del</strong>la<br />
materia espressiva. Un senso di mistero emana dall’estremo<br />
ingrandimento <strong>del</strong>l’immagine magnetica, che ritorna<br />
al suo caotico stato di composizione atomica di punti in<br />
evoluzione, così diversa da quel corpo di luce umbratile<br />
ma inscindibile che è ingabbiato nella pellicola. Voci fuori<br />
campo accompagnano lo spettatore in un viaggio attraly<br />
means shelter/refuge as well as mental hospital/constraint. A<br />
place where it is necessary to stay, out of one’s own or someone<br />
else’s will, from which, once entered, one cannot leave as one<br />
pleases. The point of no return is television, the means of<br />
Debordian fragmentation of life, which enchants and devours<br />
the personality, where there is no possible chance of reconstruction.<br />
The necrophiliac-like vitality of The Falconer is reversed<br />
in Asylum, where there is a search for life in a kingdom of<br />
death. It takes place in a viral era that is dominated by a television<br />
that is infected and invaded by inexplicable factions, survivors<br />
of a catastrophe of the senses. Petit and Sinclair’s development<br />
in Asylum can be categorised as iconic regression<br />
with its pattern of the electronic writing on the television<br />
screen that brings back an intricate and ancient dimension of<br />
sign violation reminiscent of Godard in Ici et Ailleurs. The<br />
image is dissolved and atomised into its fundamental impulses,<br />
and the interruption, the drop, the low definition and even the<br />
involuntary blurring of the camera’s automatic focus all make<br />
up the expressive material. A sense of mystery emanates from<br />
the extreme enlargement of the magnetic image, that returns to<br />
its chaotic state of atomic composition in evolution, so different<br />
from that indefinable body of light, yet inseparable and caged in<br />
the film. Off camera voices guide the spectator in a journey<br />
through unidentified fragments. It is almost impossible to<br />
reconstruct the past meanings. They are almost always loops,<br />
false movements created with the indefinite repetitions of a<br />
rediscovered moment, that allude to a life in which it was still<br />
possible to understand and explain. It is visual degeneration.<br />
And parallel to it, we follow the images of a woman that, like<br />
the sound technician in Wenders’ Lisbon Story, crosses the<br />
post-viral world to record the sounds of reality, trying to capture<br />
in the ether the waves that still travel freely, without any<br />
instruments forcing her to use an infected method. The film is<br />
an after-flood that pitilessly mirrors our age of semiotic confusion;<br />
where there is virtual expressive freedom but a substantial<br />
servile dictatorship by those who produce images and meanings.<br />
The “viral” distortions that slowly overwhelm the film –<br />
disturbances that are irritating, not in the least bit aesthetic,<br />
that seem indomitable and disorganised, even damaged – in the<br />
end debase even the slightest possibility of visual pleasure. They<br />
slap the spectator-voyeur in the face, frustrating his or her ravenous<br />
indifference. And the disheartened image, in all its<br />
essence and falsity, irretrievably flutters before his or her eyes<br />
like a bag carried by the wind, that appears in the visual space<br />
at a certain point. The same bag whose unbearable beauty the<br />
boy in English director Sam Mendes’ American Beauty praises<br />
for it harmonic, free fortuity.<br />
I VIDEO DI CHRIS PETIT<br />
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