Catalogo - Mostra internazionale del nuovo cinema
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I VIDEO DI CHRIS PETIT<br />
ca lucidità, da clandestino, nella fabbrica <strong>del</strong>la banalità,<br />
Petit, con le sue non-storie tra documento e fiction, tra<br />
calligrafismo elettronico e tribalismo analogico, ribalta<br />
con un surplus estetico l’idea di narratività, e ne amplia il<br />
senso inserendo al suo interno inquietanti fusioni <strong>del</strong><br />
rimosso sociale, biografie immaginarie, vita in presa<br />
diretta ricostruita: movimenti fumogeni che animano un<br />
clima intravisto nell’episodio “fantascientifico” che apre<br />
Lo stato <strong>del</strong>le cose <strong>del</strong> padre putativo Wenders, ma con<br />
un’attrazione morbosa per la morte e la degenerazione, la<br />
metastasi e la malattia, sintomi <strong>del</strong> processo di erosione<br />
di una civiltà e dei suoi modi di vita, che ha pari solo nel<br />
lavoro di un altro inquieto conterraneo, il non meno eclettico<br />
artista <strong>del</strong>la visione Peter Greenaway.<br />
Verità e invenzione, vita vissuta e fiction, diventano elementi<br />
indistinti e alla pari, confluiscono assieme a brani<br />
di opere altrui utilizzati alla maniera <strong>del</strong> found-footage in<br />
un unico tessuto, per suscitare una casuale spontaneità<br />
espressiva, la stessa <strong>del</strong>la vita che scivola davanti alla<br />
telecamera di un negozio: ogni brano di film si porge<br />
come bandolo di una matassa inestricabile a cui è legato<br />
tutto il resto <strong>del</strong> mondo, nella sua ragnatela di tempo,<br />
spazio e caso. Le suggestioni frammentarie che Petit utilizza<br />
per mettere in scena oscure vite d’artista off (The<br />
Falconer) e malattie virali <strong>del</strong>la tele-visione (Asylum), con<br />
il loro procedimento indiziario, innescano nella narrazione<br />
una trama di evocazioni incontrollate, esplosioni a<br />
catena e connessioni “a domino” tra gli oggetti <strong>del</strong>la<br />
visione, che generano una moltiplicazione dimensionale<br />
<strong>del</strong>le immagini. A sfondare il limite <strong>del</strong>le due dimensioni<br />
è il tempo come terza dimensione visibile: un tempo suddiviso,<br />
corrotto, che scorre nei suoi diversi gradi simultaneamente<br />
nello spazio visivo. Il ricordo e la fantasmagoria<br />
si compenetrano all’attualità: il baricentro <strong>del</strong> tempo<br />
fluttua, la crono-logica diviene una variante tra le altre<br />
che l’immagine, con i suoi processi raffigurativi, muove<br />
in avanti e indietro a suo piacimento. Un fattore di caos<br />
semiotico ancor più marcato dall’uso <strong>del</strong>la parola, che<br />
entra prepotentemente nello spazio visivo in tutte le sue<br />
forme (scritta, detta, vista), e che ha la proprietà di interagire<br />
con la visione fino a provocarle degli shock percettivi.<br />
Spesso asincrona rispetto all’immagine, la parola<br />
nelle ultime opere di Petit si fa testimone <strong>del</strong>la scissione<br />
tra espressione e verità, tra apparenza ed essenza. Le<br />
zone <strong>del</strong>l’immagine invase dalle parole scritte, mentre<br />
enfatizzano e rendono permanenti con velocità stocastica<br />
brani vocali transeunti nella dimensione cronologica<br />
lineare, coniugano la grammatica <strong>del</strong> videoclip a quella<br />
<strong>del</strong> libro e <strong>del</strong>l’articolo di giornale, fondono la definitezza<br />
di una lettera privata alla mano furtiva di un graffitista<br />
sul muro <strong>del</strong>la città. Come spiega lo stesso regista, si<br />
tratta di “convertire la scrittura in immagini, e non di filmare<br />
dei libri”.<br />
Dunque, con Petit e Sinclair ci troviamo di fronte al ribaltamento<br />
<strong>del</strong>la “caméra-stylo” <strong>del</strong>la Nouvelle Vague: non<br />
la macchina da presa usata come una penna, ma una<br />
scrittura fatta di immagini che come geroglifici designasurplus,<br />
and expands its meaning by inserting a disturbing<br />
fusion of social repression, imaginary biographies, and reconstructed<br />
“live” lives into it. Smoky movements that bring to life<br />
an ambience half-glimpsed in the science-fictional episode that<br />
opens The State of Things by the putative father Wenders, but<br />
with a morbid attraction for death and degeneration, metastasis<br />
and sickness, symptoms of the erosive process of a civilisation<br />
and its ways of life, which is matched only by the work of<br />
another disquieting fellow countryman of Petit’s, the no less<br />
eclectic visual artist Peter Greenaway.<br />
Truth and invention, real lives and fiction, become indistinct<br />
and equal elements, merging with other people’s work in the<br />
found-footage style into a single fabric, to create a random<br />
spontaneous expressiveness, not unlike the life that slides by in<br />
front of a shop video camera. Each piece of film presents a clue<br />
to a inextricable tangle to which everything in the world is connected<br />
in its spider web of time, space and chance. The fragmented<br />
intimations (and their circumstantial methods) that<br />
Petit uses to put obscure lives of an “off” artist (The Falconer)<br />
and viral diseases of television (Asylum) onto film, trigger a<br />
plot of uncontrolled evocations, chain reaction explosions and<br />
domino connections between the visual objects in the narration<br />
that generate a dimensional multiplication of images. Time<br />
breaks through the limits of the two dimensions as a visible<br />
third dimension: a subdivided, corrupt time that passes by<br />
simultaneously at its different levels in visual space. The memory<br />
and phantasmagoria are interpenetrated with current<br />
events: the barycentre of time fluctuates, the chrono-logic<br />
becomes a variant like any other that the image, with its representational<br />
processes, moves forward and backwards as it pleases.<br />
A factor of semiotic chaos even more marked by the use of<br />
language, which enters domineeringly into the visual space in<br />
all of its forms (written, spoken, seen) and that has the ability<br />
to interact with the vision up until the point of even provoking<br />
in it perceptive shocks. Often asynchronous in respect to the<br />
image, the language in Petit’s latest works bears testament to<br />
the fission between expression and truth, appearance and<br />
essence. The image zones are invaded by the written words,<br />
which emphasise and render permanent the ephemeral vocal<br />
fragments with stochastic speed in the linear chronological<br />
dimension, joining the syntax of the music video with that of<br />
the book and newspaper article, establishing the tangibility of a<br />
private letter in the hands of a furtive graffiti artist on a city<br />
wall. As the director himself explains it, it is a question of “converting<br />
the writing into images, and not filming books”.<br />
Therefore, with Petit and Sinclair we found ourselves in front<br />
of an upheaval of the “camera-pen” of the New Wave. The camera<br />
is not used like a pen; rather the writing is made up of<br />
images that, like hieroglyphics, cryptically design the meanings,<br />
submitting them to continuous reinterpretation. All of the<br />
phases of the image, from the design to the photograph to the<br />
film frame, work together, flow into each other, contaminate one<br />
another. In Asylum, the same images shot several times wear<br />
themselves out, until their progressive blurring achieves in<br />
denying the tightness and “objective” independence of the<br />
image-form (one of the cornerstones of television ideology that<br />
determines the visible and true). The visible is subjectified in a<br />
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