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Da un belvedere della val <strong>di</strong> Magra<br />
Una volta, io lo so,<br />
qui c'è stata la gioia.<br />
L'aria ne trema ancora.<br />
Ancora non si è spento lo stupore<br />
della valle<br />
a vedersela un giorno andar via<br />
La visita<br />
Quando venivi a casa mia<br />
<strong>di</strong>menticavi spesso qualcosa<br />
- un pettine degli orecchini due anelli -<br />
Ma mi mentivi sempre,<br />
la tua non era volontà <strong>di</strong> rimanere:<br />
tu volevi andartene sì,<br />
ma tenendomi nel giro del tuo corpo.<br />
Eri eterna allora.<br />
Se aprivo un cassetto<br />
o spostavo una se<strong>di</strong>a<br />
Mi volevi circondato dalle tue apparenze.<br />
Solo così potevi correre dall'altro,<br />
<strong>di</strong>rgli "amo solo te".<br />
Fu così che la tua menzogna<br />
santificò questa casa,<br />
perché ora che sei come morta<br />
tutto cambia,<br />
tu che mentivi ora sei<br />
quella che ha sempre detto la verità:<br />
per gli oggetti si passa da questo mondo<br />
al nulla, a colui che ora<br />
porta alle <strong>di</strong>ta i tuoi anelli,<br />
che ha nei capelli il tuo pettine<br />
ai lobi i tuoi orecchini spaiati.<br />
Giocavo poco fa coi tuoi oggetti:<br />
stavano in una mano,<br />
non hai più altezza misura<br />
non sanno più <strong>di</strong>re dove sei.<br />
Per loro saresti l'aria il vuoto<br />
se non ci fossi io a tra<strong>di</strong>rne la fiducia<br />
per trafugare un giorno<br />
la sua immagine per te.<br />
Perché tu allora romperai<br />
l'incantesimo,<br />
restituirai te stessa<br />
agli oggetti a questa casa a me.
Il filo delle bugie<br />
A me la mia vita non piace<br />
e non posso cambiarla.<br />
Mi sforzo allora <strong>di</strong> farmela piacere<br />
e qualche volta mi <strong>di</strong>mentico,<br />
<strong>di</strong>co che la vita è bella.<br />
Ma la vita degli altri<br />
mi sta sempre davanti<br />
e mi viene una gran malinconia<br />
perché nessuno riesce a mentire<br />
davanti a me che so mentire qualche volta<br />
così bene da <strong>di</strong>menticare<br />
che mi sto inventando la vita.<br />
Andrà a finire che perderò<br />
il filo delle bugie, delle verità<br />
e una cosa nascerà simile<br />
alla necessità <strong>di</strong> o<strong>di</strong>are qualcuno che amo<br />
nella speranza che male e bene<br />
non mentano più e smettano<br />
<strong>di</strong> sembrare <strong>di</strong>versi.<br />
La coperta del letto<br />
Il mio amico Bruno se n'andava<br />
da bambino in bicicletta cantando<br />
in una lingua che non c'è.<br />
Gli piaceva che la gente che passava<br />
lo credesse sempre uno straniero.<br />
Io, con la gran coperta del letto dei miei<br />
sulle spalle, da bambino mi credevo re,<br />
in cucina ricevevo personaggi,<br />
decidevo le guerre e le paci,<br />
facevo politica mon<strong>di</strong>ale.<br />
Questa storia è andata a finir bene<br />
perché non è finita: non abbiamo<br />
più smesso <strong>di</strong> giocare.<br />
L'acqua<br />
Quando ho sete faccio scorrere<br />
a lungo l'acqua, vorrei poterla<br />
bere più fresca, sempre più fresca.<br />
Mi è capitato <strong>di</strong> non potermi decidere<br />
e rimanere col bicchiere vuoto in mano,<br />
pensando all'acqua che berrei
se attendessi ancora un po'.<br />
E' una <strong>di</strong>fferenza così leggera,<br />
da riempire il mare nell'attesa:<br />
c'è qualcosa <strong>di</strong> così mortale<br />
nell'acqua, che ieri ho tremato<br />
sentendo un bambino <strong>di</strong>re "ho sete".<br />
Folle<br />
Pane. Chiamami pane,<br />
pane, pane, molte volte<br />
<strong>di</strong>mmi pane.<br />
Perché tu sia a folle in me<br />
la moltiplicazione<br />
dei pani.<br />
La mattina<br />
La mattina non è ingrata,<br />
<strong>di</strong>fficile è la sera<br />
addormentarsi senza qualcuno<br />
che racconti e negli occhi<br />
risusciti il risveglio<br />
della mattina.<br />
La voglia<br />
E questa voglia antica<br />
che mai si spegne<br />
col passare degli anni,<br />
come farò come farò domani?<br />
Chi <strong>di</strong> un vecchio ancora ragazzo<br />
perdonerà l'antica brama?<br />
Al risveglio<br />
Mi sveglio e dall'altra parte<br />
del mondo se ne vanno a dormire.<br />
C'è sempre qualcuno in viaggio<br />
per entrare dove sto uscendo,<br />
come la compagnia <strong>di</strong> musicanti<br />
che ho sognato, dal Nord<br />
in cammino verso il Sud.
Appena li ho salutati<br />
la dolcezza della lingua<br />
mi ha tra<strong>di</strong>to:<br />
ero il paese dov'erano<br />
felici <strong>di</strong> svegliarsi<br />
insieme a tutti i paesi<br />
addormentati <strong>di</strong> questa<br />
metà del mondo.<br />
Sono una cava <strong>di</strong> sogni<br />
ancora da sfruttare<br />
per i lavoratori della notte,<br />
un campo <strong>di</strong> grano<br />
per chi questa notte<br />
ha fatto il pane.<br />
Le ali<br />
Mi mancano le ali<br />
eppure l'ansia <strong>di</strong> riaprirle<br />
m'accompagna notte e giorno.<br />
M'insi<strong>di</strong>a il desiderio,<br />
mi cattura sul ramo più basso<br />
dove matura la mia vista.<br />
Sogno il nido laggiù,<br />
l'uscita, il varci, il ritorno.<br />
Le parole sono piume <strong>di</strong>sperse,<br />
antiche prove <strong>di</strong> volo,<br />
invi<strong>di</strong>a delle creature terrestri.<br />
Qualcuno le spaventò,<br />
<strong>di</strong>sse che il canto le caccerà<br />
non appena mi riscresceranno<br />
le mie ali.<br />
Le stanze<br />
Quanti sonni consumati<br />
in queste stanze...<br />
Poi un giorno le stanze<br />
passeranno, ne costruiranno<br />
altre, ma solo i sogni resteranno.