copertina AAA - Associazione Arma Aeronautica

La lettura di articoli e saggi storici sul ruolo della postazione
inglese sull’isola di Malta nel corso del secondo conflitto
mondiale mi stimola ad aggiungere, a quanto già
scritto, la mia personale esperienza essendo io allora arruolato
nella Regia Aeronautica.
E’ stata un’esperienza molto significativa che mi ha lasciato
un ricordo ancora oggi molto vivo. Sottopongo il racconto
all’attenzione dei lettori con la debole speranza che
qualcuno ci si possa in qualche modo riconoscere.
Il volo più triste e pericoloso della mia vita
La mia trasvolata su Malta
nel dicembre 1941
AERONAUTICA 8-9/2010
di Ernesto Zanlucchi
Nel dicembre del 1941, a 26 anni, ero maresciallo
pilota nel 150° Gruppo – 363ª Squadriglia C.T. di
stanza a Tirana in Albania.
Era un momento caratterizzato da uno stato d’animo
particolare poiché da tre mesi ero in attesa di una risposta
alla mia richiesta di licenza straordinaria per matrimonio.
Un giorno il comandante del Gruppo mi convocò nel suo
ufficio e, con un grande sorriso, mi comunicò che avrebbe
concesso il benestare per la licenza matrimoniale, ma
a una precisa condizione. «Prima - mi disse - devi portare
il trimotore Ca.133 con sette motoristi da Tirana a Tripoli».
Da giorni si parlava di un trasferimento dall’Albania al
nuovo fronte africano, ma non mi aspettavo di doverlo
eseguire pilotando un trimotore su cui non avevo mai
volato.
Ero un “cacciatore” abituato ad altre macchine ed addestrato
ai combattimenti per i quali, proprio prima di partire
per questo volo, ero stato decorato con una medaglia
d’argento al VM “sul campo” e proposto per la promozione
a ufficiale. Il mio morale era, come si suol dire, “alle
stelle”.
Il 6 dicembre partii quindi da Tirana con destinazione
Grottaglie. A bordo portavo sette motoristi e un maresciallo
motorista con relativi bagagli.
Dopo 150 minuti di volo raggiunsi Grottaglie e da lì, dopo
alcuni giorni, ripartimmo alla volta di Comiso, in Sicilia.
Qui mi fu consegnata dal comandante della base una busta
sigillata contenente la rotta segreta che avrei dovuto
seguire. Il 15 dicembre mi trasferii a Pantelleria da cui
saremmo poi decollati per Tripoli.
La notte tra il 15 e il 16 dicembre fu per me terribile poiché,
aperta la busta, mi resi conto che la rotta “segreta”
passava per l’isola di Malta, base inglese dei micidiali
Spitfire (a otto mitragliatrici!) attrezzata con il controllo
radar.
Parlando con un collega avevo saputo che, da quando
era stato installato il radar sul punto più alto della collina,
a circa 100 m di altitudine, tutti gli aerei che erano
SUL FILO DEI RICORDI
transitati in quell’area erano stati regolarmente abbattuti.
A quel punto, gravato della responsabilità del numeroso
personale a bordo, presi una decisione, che mi tenni
dentro, dopodiché comunicai al mio “secondo” che le disposizioni
impartite prevedevano la partenza per Tripoli
l’indomani alle 5 del mattino. E così fu.
Rullai per mettermi in dirittura di partenza e, dopo aver
dato tutta la potenza ai tre motori, tirai la manetta dell’alta
quota al motore di sinistra che iniziò a scoppiettare
e mi costrinse a fermare tutti e tre i motori. Rinunciai al
decollo, ritornai alla posizione di partenza e feci controllare
ai motoristi la carburazione di quel motore.
A rapporto dal comandante dichiarai l’inspiegabilità del
comportamento del motore di sinistra e la conseguente
necessità di un controllo.
In realtà avevo creato un inconveniente per ritardare i
tempi stabiliti dalla rotta ”di sicurezza” comunicatami.
Notai un certo nervosismo tra il personale presente.
Il giorno seguente partimmo alla volta di Tripoli. Volai
per 250 minuti alla quota di 30-50 metri sul livello del
mare. A causa del vento proveniente dalla Tunisia, ogni
30 minuti dovevo correggere la rotta di 5°. Dovevo assolutamente
volare sotto la quota del radar per cercare di
non essere intercettato e quindi abbattuto! Quale rotta e
quota?
I miei occhi, e quelli di tutto l’equipaggio, erano incollati
alle onde del mare che era sensibilmente agitato.
Seguendo la strumentazione di bordo e aiutato da molta
fortuna (che nel gergo aeronautico si definirebbe diversamente!)
giungemmo a destinazione.
Infatti, quando la tensione a bordo era ormai molto alta,
all’orizzonte si profilò la lunga striscia bianca di sabbia
dell’aeroporto di Castel Benito di Tripoli.
Ci fu un urlo da parte di tutto l’equipaggio che mi emozionò
moltissimo e due grosse lacrime, che rivivo ancora
al solo parlarne, mi rigarono il volto.
Con una leggera virata a destra mi trovai in dirittura di
atterraggio, manovra che impostai con decisione proprio
mentre il motore di destra si fermò per mancanza di carburante.
Il rullaggio fu di conseguenza un po’ difficoltoso ma comunque
accompagnato dall’applauso liberatorio dell’equipaggio.
Prima di scendere dall’aereo chiesi all’equipaggio la massima
riservatezza sulla rotta/quota di volo seguita, da me
diversamente interpretata, e, poco dopo, consegnai al
comandante dell’aeroporto la busta contenente le disposizioni
ricevute.
Con la mia scelta di modificare la rotta/quota/tempi in
quella circostanza avevo non solo salvato la mia vita e
quella di altre otto persone ma avevo anche rafforzato in
me la convinzione che in guerra la persona diventa un
numero e la vita, sua e altrui, non ha più alcun valore.
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