Numero 12 - Pilo Albertelli

agazza la prese e la voltò. La mano di lei era
asciutta e ruvida, ma al contatto si sentì ravvivare
di colpo. Guardò meglio la ragazza.
Non voglio averci a che fare, con questa,
pensò.
Lei scrutò con occhi penetranti la mano rossastra
e che teneva nella sua. Sul dorso, in
una cornice rossa e blu, era tatuata un'aquila
appollaiata su un cannone. Parker aveva la
manica arrotolata fino al gomito. Sopra l'aquila
c'era un serpente, c'erano dei cuori, alcuni
dei quali trafitti da una freccia. E sotto il
serpente c'erano alcune carte da gioco disposte
a ventaglio. Tutto il braccio di Parker, dal
polso al gomito, era coperto di disegni chiassosi.
La ragazza lo guardò, con un sorriso
quasi inebetito per la sorpresa, come se per
sbaglio avesse raccolto un serpente velenoso,
e lasciò cadere la mano.
«La maggior parte degli altri tatuaggi me li
sono fatti all' estero» spiegò Parker. «Questi,
sono quasi tutti americani. Il primo, l'ho fatto
che avevo appena quindici anni.»
«Non dica niente» ordinò la ragazza.
«Non mi piacciono. Mi danno sui
nervi.» «Dovrebbe vedere quelli che
non si vedono» insinuò Parker, e
strizzò l'occhio.
Sulle guance della ragazza erano
comparse due macchie rosse come
mele, che l'addolcivano. Parker era
perplesso e incuriosito. Non poteva
nemmeno pensare che i tatuaggi non
le piacessero. Non aveva mai conosciuto
una donna che non ne fosse
attratta.
Parker aveva quattordici anni, quando, a una
fiera di, paese, aveva visto un uomo coperto
di tatuaggi dalla testa ai piedi. Salvo il basso
ventre, avvolto in una pelle di pantera, il corpo
dell'uomo era coperto da un unico disegno
intricatissimo, a colori squillanti, o almeno
così era sembrato a Parker che era quasi in
fondo alla tenda, in piedi su uno sgabello.
L'uomo, piccolo e tarchiato, camminava su e
giù lungo la piattaforma, flettendo i muscoli,
in modo che l'arabesco di uomini, animali e
fiori sul suo corpo sembrava animato da una
misteriosa vita propria. Parker era pieno d'emozione,
esaltato come certa gente quando
vede passare la bandiera. Era un ragazzotto
che di solito guardava tutto a bocca, aperta:
massiccio, leale e ordinario come una pagnotta.
Quando lo spettacolo era terminato, era
rimasto in piedi sulla panca, con gli occhi fissi
nel punto dove aveva visto l'uomo tatuato,
fino a quando la tenda non si era svuotata
quasi del tutto.
Prima d'allora, Parker non aveva mai provato
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