Numero 12 - Pilo Albertelli

che tutto annegasse nel denso verde dei giardini
capresi. Anche al suo udito stava succedendo
qualcosa di strano: aveva l'impressione
che in lontananza delle trombe suonassero
lievi e minacciose, e percepì con grande chiarezza
una voce nasale che strascicava arrogantemente
le parole: «Legge di lesa maestà...»
Passarono in un lampo pensieri brevi, sconnessi
e straordinari. «Sono perduto!...» Poi:
«Siamo perduti! ...» e un altro ancora, del tutto
assurdo tra quelli, su chi sa quale immortalità,
un'immortalità che provocava un'angoscia
intollerabile.
Pilato fece uno sforzo, scacciò la visione,
rivolse nuovamente lo sguardo al balcone, e
si ritrovò davanti gli occhi del prigioniero.
- Senti, Hanozri, - disse il procuratore guardando
Jeshua con una strana espressione: il
suo volto era minaccioso, ma gli occhi
inquieti, - hai mai parlato del grande Cesare?
Rispondi! Ne hai parlato?... O... non... ne hai
parlato? - Pilato prolungò la parola «non» alquanto
più di quanto si convenga in tribunale,
e lanciò un'occhiata a Jeshua come se volesse
suggerirgli un pensiero.
- E' facile e grato dire la verità, - osservò l'arrestato.
- Non m'interessa, - ribatté con voce strozzata
e cattiva Pilato, - se ti è grato o no dire la
verità. Ma tu la dovrai dire. Però dicendola,
pesa ogni tua parola se non vuoi una morte
non solo inevitabile, ma anche tormentosa.
Nessuno sa che cosa succedesse al procuratore
della Giudea, ma egli si permise di alzare
la mano come per proteggersi da un raggio di
sole, e dietro quella mano, come al riparo di
uno scudo, di lanciare al prigioniero uno
sguardo d'intesa.
(da Michail Bulgakov, Il maestro e Margherita,
Einaudi, Torino, 1967, pp. 17-27)
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