Numero 12 - Pilo Albertelli

ferrarono Parker, lo trascinarono di corsa alla
porta e lo buttarono fuori. Allora nella sala da
biliardo scese una pace sconvolgente, come
se lo stanzone che pareva un granaio fosse la
nave dalla quale Giona era stato gettato in
mare.
Parker rimase a lungo seduto per terra; nel
vicolo dietro la sala da biliardo, a scrutare la
propria anima. La vedeva come una ragnatela
di verità e di bugie, assolutamente priva d'im-
portanza per lui, ma necessaria a dispetto delle
sue opinioni. Gli occhi che ormai dimoravano
per sempre sulla sua schiena erano occhi
ai quali si doveva obbedire. Ne era certo,
come raramente gli era accaduto di esser certo
di qualcosa. Per tutta la vita, a volte protestando
e a volte bestemmiando, sovente spa-
ventato e una volta in estasi, Parker aveva
obbedito a tutti gli impulsi di quel genere che
l'avevano ispirato: in estasi quando si era infiammato
alla vista dell'uomo dei tatuaggi,
alla fiera; spaventato quando si era arruolato
in marina; protestando quando aveva sposato
Sarah Ruth.
Il pensiero di lei lo spinse lentamente ad alzarsi.
Sarah Ruth l'avrebbe consigliato sul da
farsi, avrebbe sistemato anche il resto, e se
non altro sarebbe stata soddisfatta. Il furgoncino
era ancora fermo davanti all'edificio dove
c'era lo studio dell'artista, non molto lontano.
Parker lo raggiunse e lasciò la città, entrando
nella notte campestre. Aveva la testa
quasi completamente sgombra dai fumi
dell'alcool, e si accorse che l'insoddisfazione
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