Numero 12 - Pilo Albertelli

«Questo le costerà un mucchio di soldi» annunciò
l'artista. «Ma immagino che non vorrà
tutti quei quadretti: basteranno i contorni e
qualcuno dei tratti più belli.»
«Lo voglio esattamente così» dichiarò Parker.
«O così o niente.»
«Contento lei... Ma un lavoro simile non lo
faccio per quattro soldi.»
«Quanto?»
«Ci vorranno due giorni di lavoro.»
«Quanto?» ripeté Parker.
«A rate o in contanti?» domandò l'artista. Gli
altri lavori, Parker li aveva fatti a rate, ma l'aveva
sempre pagato. «Dieci di deposito e dieci
per ogni giorno di lavoro.» Parker tirò fuori
dieci dollari dal portafoglio; gliene rimasero
tre.
«Venga domattina» disse l'artista, intascando
il denaro. «Prima dovrò tirar giù lo schizzo
dal libro.»
«No, no!» esclamò Parker. «O fa lo schizzo
subito o mi dà indietro i miei soldi.» E gli occhi
gli scintillavano minacciosi, come se fosse
pronto a fare a pugni.
L'artista acconsentì. Un tipo così stupido da
volere un Cristo sulla schiena, rifletté, poteva
anche cambiare idea da un momento all'altro,
ma una volta cominciato il lavoro non avrebbe
più avuto modo di tirarsi indietro.
Mentre ricalcava il disegno, disse a Parker di
andarsi a lavare la schiena all'acquaio col sapone
speciale. Parker obbedì, poi tornò e si
mise a passeggiare avanti e indietro, flettendo
nervosamente le spalle. Aveva voglia di an-
dare a guardare di nuovo la figura e allo stesso
tempo non ne aveva voglia. Alla fine, l'artista
si alzò e gli disse di sdraiarsi sul tavolo.
Gli sfregò la schiena. col cloruro d'etile, poi
cominciò a tracciare la testa con la matita allo
iodio. Passò un'ora, prima che prendesse in
mano l'ago elettrico. Parker non sentì un dolore
eccessivo. In Giappone gli avevano tatuato
un Budda sull' omero con degli aghi
d'avorio; in Birmania, un ometto marrone,
che pareva una radice, gli aveva tatuato un
pavone per ginocchio con dei bastoncini appuntiti
lunghi sessanta centimetri; e parecchi
dilettanti l'avevano lavorato con spilli e fuliggine.
Di solito, Parker era così disteso e tranquillo,
sotto le mani dell'artista, che gli capitava
di addormentarsi, ma quella volta rimase
sveglio, con tutti i muscoli tesi.
A mezzanotte, l'artista annunciò che doveva
smettere. Piantò sul tavolo contro il muro uno
specchio d'un metro e venti di lato, andò al
gabinetto a prenderne uno più piccolo e lo
mise in mano a Parker. Parker voltò le spalle
allo specchio sul tavolo e mosse l'altro finché
non vide scaturire un'esplosione di colori
sgargianti: aveva la schiena quasi completamente
coperta di quadretti rossi e blu, color
avorio e zafferano. Parker distinse i lineamenti
della faccia: una bocca, l'attaccatura
delle sopracciglia folte, un naso dritto. Ma il
volto era vuoto: gli occhi non erano ancora
stati tracciati. Sulle prime, gli sembrò che
l'artista l'avesse imbrogliato e avesse disegnato
Gesù amico del medico.
«Non ha gli occhi!» esplose.
«Arriveranno a suo tempo» promise l'artista.
«Abbiamo ancora un giorno di lavoro.»
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