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8 15 Settembre 2009 ISOLA NOSTRA Un isolano di adozione ricorda i suoi anni giovanili Una storia di vita che ci riguarda tutti da vicino Giorgio Penzo, Vienna della fame continuava il suo corso L’anno verso quello della fine con varie scaramucce isolate in certe località vicine alla costa e un forte inasprimento generale della situazione politica, che veniva fedelmente riportata ed esposta in strada dAlla nostra vicina dell’altro lato di via Besenghi. Uno spettacolo istrionico continuo e ricorrente di odio fazioso, mai provocato, veniva messo in scena dalla madre dell’imboscato, futuro eroe titino, Darko/Gualtiero. Uno sbattere violento di scuri annunciava il prossimo arrivo alla finestra della “pasionaria rossa”, tenuta a freno dalle numerose braccia delle compagne/comari, sempre pronte a fermarla in tempo prima del fatidico davanzale distante soltanto due metri dalla strada. Soltanto una parola usciva sempre dalle sue labbra livide, un solo epiteto veniva urlato in direzione del nostro appartamento: “Assesini!!”. Questi improvvisi scoppi di livore politico da parte della nostra bollente vicina di casa accadevano spesso e senza motivo quando mio padre faceva udire il suo pezzo d’opera preferito, cantato dalla sua bella voce tenorile di baritono già esibita in gioventù al Politeama Rossetti di Trieste. Egli cantava, come aveva sempre fatto da molti anni, l’epilogo del “Mefistofele” di Boito. Da allora io credo che lo considerasse già un presagio del suo tragico e inevitabile destino, prossimo a compiersi in Al centro nella foto, Galliano Penzo (padre dell’autore di queste pagine), di cui non si è saputo più nulla dopo la sua scomparsa in quei tragici mesi del 1945. Con lui, a destra, Dino Dudine (ragno), che subì la stessa tragica sorte, e a sinistra Gildo Mondo, emigrato negli Stati Uniti e scomparso a New York nel 1995 (nel numero precedente si era ipotizzato fosse “un certo Pagan”. Un grazie ai familiari per la precisazione, NdR). un non lontano futuro. Cantava, ormai disilluso ma troppo tardi consapevole di essere appartenuto ad un sistema politico sbagliato che si stava disfacendo, per essere rimpiazzato da un altro sistema – straniero - più crudele e spietato che in breve lo avrebbe “assesinato”. Cantava il mio papà “…di un sogno supremo… di un popolo fecondo… al quale voglio donar la vita…”. La voce della vicina del basso diveniva sempre più rauca ripetendo l’epiteto ingiurioso, ma lui continuava imperterrito nel suo “…sogno, il suo ultimo bisogno dell’esistenza…”. Rimaneva ancora in lui quel suo sogno di un patriottismo forte e sentito anche quando lo esprimeva con la musica. A molti altri invece mancava la consapevolezza di essere veri italiani di frontiera e accettavano con supina ignoranza le ideologie dell’Est e dei falsi profeti balcanici, desiderosi soltanto di occupare quelle terre “che l’Italia chiude e i suoi termini bagna”. Lui era consapevole che ai futuri occupatori importasse poco se gli interessi economici del nostro retroterra gravitavano su Trieste e non su Zagabria, e ancora meno se l’attrazione culturale verso il mondo latino-veneto-italiano esisteva e continuava ad esistere da ben tredici secoli, con la pacifica convivenza tra popoli diversi che l’Impero Austro-ungarico aveva tramandato. I “nostrani” del retroterra si erano tenuti lontani dalle lotte fratricide, dagli odii e dalle vendette sanguinose che per cinquecento anni erano state tramandate da una generazione all’altra tra gli Slavi del Sud. I diversi tentativi di unificare questa folla eterogenea condotta dai vari re, zupani, presidenti, poglovnik e “violette bianche” erano sempre stati vani. La penisola rimase preda di continue guerre, cominciando dalla battaglia di Kosovo Polje per continuare fino ai giorni nostri, trovando sempre motivi per conquistare terre appartenenti ad altri popoli, di cultura e tradizioni diverse. Purtroppo l’Europa stessa non fu esente da questa piaga, che cambiò ripetutamente i destini e i confini di molte Genti, causò l’avvicendarsi di diversi “ismi” a cominciare dal 1917 e – continuando - finì per insanguinare il continente durante tutto il ventesimo secolo. Tutti questi movimenti politici furono più o meno mimetizzati da un patriottismo guidato da malsani ideali di conquista. Anche il mio genitore, come tanti altri, fu infettato da questo virus negli anni ’30 e per necessità economiche si iscrisse al Partito Fascista, pur conservando il suo rispetto verso le doti pacifiche dei nostri cosiddetti “allogeni”, che lui stimava essere instancabili lavoratori di una terra spesso avara di frutti. Rimase invece sempre forte quella sua innata diffidenza verso i più lontani “vicini” di oltre Sussak, una diffidenza alimentata probabilmente dalla sua conoscenza della storia adriatica e balcanica in particolare. In quell’anno di tragedia la nostra storia continuò a seguire il suo corso: nella primavera di sangue. Le memorie della mia adolescenza ferita per sempre
15 Settembre 2009 ISOLA NOSTRA 9 ritornano e sono presenti e vive nella mia mente di quattordicenne. Cominciano con il crescendo di una musica, dapprima lontana e indistinta, che si fa sempre più forte avvicinandosi in direzione della nostra abitazione. Rivedo i primi superstiti della vecchia banda municipale, con alla testa il corpulento MB dirigente il tempo della musica e portante sulla sommità del suo pancione la fedele grancassa, compagna di tante marce suonate durante l’“infausto ventennio”. Ma ancora abile a proclamare con il suo bravo boom-boom quel prossimo “ideale che nostro fine sarà... di una futura umanità” basata sulla fratellanza italo-slava. Poi, mentre le note musicali divenivano man mano sempre più rumorose, quella piccola folla osannante il nuovo vincente passò sotto le nostre finestre e si udì una voce più forte delle altre che urlava un a morte Penzo!!... seguita subito da un urlo di assenso. Mamma, già scossa ed intimorita per quello che accadeva per strada, si strinse a me in cerca di conforto e tutta tremante mi chiese se avevo udito anch’io quell’orribile invettiva di odio lanciata dal basso. Consapevole di averla udita bene, io cercavo invano di contraddirla dicendole che si sbagliava, ma lei continuò a piangere tutta la notte, invocando speso il nome del marito. La chiassata continuò anche a causa del bravo MB che, rinforzato dai diversi brindisi offertigli, proseguì, indaffarato a battere le sua grancassa fino a qualche anno più tardi: quando il castello di sogni della sua “futura umanità” crollò improvvisamente, per essere rimpiazzato dalla fratellanza di conquista praticata dai nuovi arrivati. Il battito della sua grancassa rimase sempre più solitario in quella via Besenghi dove tutti man mano abbandonarono le proprie case, lasciandole in mano ai “foresti”, gente che parlava una lingua diversa dalla loro. L’arrivo dei “liberatori” Questo non avvenne in pochi giorni o mesi. <strong>Isola</strong> appartenne ancora agli isolani, anche se per la strada l’orda dei primi “liberatori” si riversò in paese. Giunse per prima una accozzaglia estremamente incolta, sudicia, ma pacifica, stupita di trovarsi in contatto con chi non parlava nessuno dei loro idiomi, che si esentava di partecipare alle loro danze in cerchio e restava indifferente e muta all’abbondanza di lodi inneggianti al generalissimo vincitore. Erano vestiti con divise diverse, talvolta molto malandate, di foggia italiana, tedesca o inglese, con l’aggiunta anche di note folcloristiche come pelli caprine e calzature dalla punta ricurva. Nel complesso offrivano lo spettacolo di chi era rimasto per molto tempo separato dal mondo più civile e aveva bisogno di un urgente ritorno alle più elementari norme igieniche. Di questa mancanza ne fui vittima io stesso, per essermi avvicinato un po’ troppo ad osservare un gruppo di questi poveracci mentre si stavano spidocchiando e curando le piaghe scabbiose con l’acqua di mare nei pressi del bagno su scòio. Rimasto infettato dai loro problemi cutanei, fui pennellato con un unguento viscido a base di zolfo dalle buone suore del dott. Bugada. Poi, sofferente di un prurito incessante, restai avvolto per ben tre giorni in un lenzuolo, ad espiare la vendetta dell’occupatore contro la presunta “reazione in agguato”… Nel frattempo il “ras” della piccola combriccola comunista locale, il fino ad allora oscuro BD, firmava senza interruzione il suoi numerosi ordini… tutti immancabilmente rinforzati da un Morte al fascismo! (peraltro giù morto…) e da una Libertà ai popoli! (mai goduta, e sempre proibita tanto da Mosca quanto da Belgrado). L’arresto di mio padre Tra i nuovi compiti di questo sarto, capo dei Poteri Popolari isolani, c’era anche quello di aver fatto chiamare mia madre dichiarandole – ma non per iscritto – che per la sicurezza sua e della famiglia lui consigliava al capofamiglia (cioè a mio padre) di ritornare in paese, se riteneva di essere innocente e di non aver commesso alcuna malefatta ai danni di altri. Se questa innocenza fosse risultata essere la verità, lui non sarebbe stato né arrestato né punito. Portata questa dichiarazione a conoscenza di mio padre (che nel frattempo era stato rilasciato dall’ospedale di Trieste), egli ritornò a <strong>Isola</strong> ma, quasi arrivato in paese, venne arrestato mentre era in compagnia del parroco mons. Dagri che, come lui, rientrava dalla città. L’imberbe opportunista del momento inviato per il fermo - con il suo bravo fucile e fazzoletto rosso al collo – si vantò pure di aver dato, senza ragione o provocazione, dò sul muso al prigioniero che si consegnava volontariamente alla “giustizia popolare”. Mia madre, avvertita quasi subito del suo arresto, lo vide per l’ultima volta nella piccola ex caserma del Vièr, dove si era recata per portargli un cambio di biancheria, ritirando quella smessa già tutta macchiata di sangue per le botte inflitte nel frattempo al prigioniero. In quello che fu il suo ultimo contatto con la famiglia - prima di essere condotto nelle carceri di Capodistria - le sue ultime parole furono: “’Genia! Ti raccomando i bambini!”. A mia madre fu negato il permesso di rivederlo un’altra volta, ma ricevette il suo ultimo cambio di biancheria, ancora più intrisa del suo sangue… Il 9 maggio di quel tragico 1945 era arrivato e la mia avventura isolana si stava avviando verso la sua dolorosa fine con la scomparsa del caro genitore, amato e rispettato da colleghi ed amici, lavoratore instancabile, dedicato alla famiglia, alle buone letture, alla storia, al canto e alla musica. Di lui e di tutti quelli come lui che con lui scomparvero in quel violento mese di sangue, non si seppe più nulla. Rimase soltanto la vergogna delle condanne tardive al lavoro obbligatorio emesse anni dopo, quando gli accusati e condannati erano purtroppo scomparsi già da anni, vittime per sempre delle sevizie subite, del tradizionale colpo alla nuca o di voli forzati nelle foibe del retroterra istriano. Erano troppo ignoranti questi “giudici popolari” per poter comprendere che gli assassinati politici di quell’anno non erano più in grado di sopportare le penalità addizionali dei lunghi anni di lavoro forzato…? Idealismo? Opportunismo? Povero il mio caro genitore, rimasto illuso e troppo tardi intrappolato per potersi ritirare
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