La mostra di Claudio Magris - Il Rossetti

Nel dramma
la complessità della vita
86 Pochi giorni fa, a proposito della riproposta editoriale
del teatro di Pasolini, osservavo che negli
ultimi decenni l’unico contributo davvero vitale
alla drammaturgia italiana è venuto dagli outsider,
cioè da poeti e narratori (come Pasolini,
appunto, o come Testori) che hanno affrontato e
praticato il linguaggio teatrale con una sorta di
geniale improvvisazione “dilettantesca”, ignorando
o addirittura disprezzando sia i precetti del
buon mestiere tradizionale sia quelli, forse ancora
più aborriti, della cosiddetta modernità.
Dopo aver letto La Mostra, seconda e più sostanziosa
prova drammaturgica di Claudio Magris,
sarei tentato di rovesciare o, meglio, di rendere
simmetrico il discorso: se la passione teatrale di
alcuni grandi non-professionisti è stata una risorsa
preziosa per un teatro altrimenti anemico o routinier,
il teatro è – può essere – una risorsa preziosa
per i grandi professionisti della parola non teatrale
quando il caso o l’ispirazione li metta di fronte a
una materia particolarmente densa e incandescente,
una materia non del tutto riducibile, per una
ragione o per l’altra, alla linearità di un racconto
più o meno canonico o a una razionalità di tipo
saggistico.
Il caso del testo di Magris mi sembra, da questo
punto di vista, paradigmatico. Con quale altro linguaggio,
in quale altro spazio espressivo l’autore
di Danubio e di Lontano da dove avrebbe potuto
dare alla vicenda di Vito Timmel una collocazione
ambientale e storica così rapsodica e al tempo
stesso così corposa, una risonanza allegorica così
immediata, una profondità introspettiva (e persino,
verrebbe voglia di insinuare, autobiografica)
così ineluttabile? Il fatto è che il teatro è per sua
di Giovanni Raboni
natura un efficacissimo evidenziatore e semplificatore
della complessità. Ciò che altri linguaggi
devono costruire – la simultaneità effettiva di
tempi e luoghi diversi, l’intreccio reale (e continuamente
mutevole) di fisicità e astrazione – il
teatro lo fornisce, se così si può dire, gratis, per il
fatto stesso di prodursi, di avere luogo; e si direbbe
quasi che a noi fruitori non occorra, per goderne,
la verifica della dimensione scenica, basta
averla “in memoria”, riattivarla con la fantasia.
Ma è chiaro che si tratta di una gratuità ipotetica,
di un “dono” che il mediatore (l’autore) deve
sapersi meritare; e mi sembra che Magris dimostri,
qui, di meritarselo appieno. Basti vedere con
quanta precisione, nel susseguirsi e combinarsi
delle scene, sia riuscito ad alternare gravità e leggerezza,
toni tragici e toni svagati o grotteschi;
come tutti i conti che via via vengono aperti finiscono
prima o poi col tornare; come ogni richiamo
o promessa tonale (dalle canzoni da osteria e dalle
filastrocche infantili a Euripide, a Baudelaire)
trovi a suo tempo, nel maturare della rievocazione
e più ancora nell’avverarsi della partitura simbolica,
un suo naturale, fatale adempimento.
dal “Corriere della Sera” del 10 maggio 2001