La mostra di Claudio Magris - Il Rossetti

Magris si rivela
di Cesare De Michelis
abbacinante poeta del dolore
80 La mostra, l’ultimo libro di Claudio Magris, è dif-
ficile da descrivere: è scritto come un testo teatrale,
nel senso che i personaggi parlano ciascuno in
prima persona e all’autore resta lo spazio delle
didascalie, ma il lettore sente di trovarsi di fronte
a qualcosa di più che a una rappresentazione,
perché doppio è il tempo e il luogo in cui subito
precipitiamo.
Per un verso c’è un presente che si interroga su
un’esperienza, forte di una sapienza intellettuale
che pretende di interpretarla e persino di giudicarla,
ma alla fine è costretto a riconoscere il suo
patetico scacco, non senza qualche sottile ironia
sulla funzione liberatrice dell’intelligenza e della
cultura; per l’altro c’è un passato che riconquista
a sprazzi la scena, forte soltanto di un’intrinseca
vitalità, di un’insopprimibile effervescenza, di
una lacerante drammaticità.
Persino strutturalmente il testo è compreso tra un
prologo e un epilogo che stentano a contenenrne
la dirompente liricità, il disperato lamento esistenziale,
l’instabile resistere sulla soglia tra
nostalgia e smemoratezza, tra razionalità e follia.
Protagonista del libro è il pittore triestino Vito
Timmel, attivo nella prima metà del ‘900, destinato
a perdersi nelle nebbie dell’autodistruzione e
a precipitare nel delirio della follia.
Di Timmel Magris cominciò a occuparsi una trentina
di anni fa, non senza qualche diffidenza
verso il suo inarticolato sproloquiare in un
Magico taccuino, allora amorosamente edito
dall’amica Anita Pittoni, che dell'interminabile
dopoguerra triestino fu operosa protagonista con
le sue Edizioni dello Zibaldone e uno straordinario
salotto domenicale, e poi sull’argomento il
nostro tornò più volte con accenti più comprensivamente
complici.
Tuttavia è qui, nella Mostra che la prospettiva
radicalmente si capovolge in un’adesione pressoché
totale, in una sorta di stralunata identificazione
dell’autore nel personaggio, libero – il
primo – finalmente di svelare la faccia ombrosa,
sulfurea e lunare.
Insomma, La Mostra non senza sorpresa, segna
con nettezza una svolta nella scrittura di Magris,
una svolta che con il senno di poi avremmo potuto
intuire in certe sue pagine improvvisamente
turbate, ma che sinora era sempre puntualmente
evitata nel primato di una luce solare e di una
sapienza magistrale.
Qui la parte del dio sole tocca al patetico Direttore,
che non solo pretende di ordinare le opere
del pittore nell’itinerario dell’esposizione, ma persino
di definirne il senso, prima di rassegnarsi ad
ammettere, quando già il sipario è lì per calare,
che «una mostra, una vita, spiegarla…non si
può».
Se l’esperienza di Timmel non è possibile raccontarla,
non resta altro che lasciare a lui la parola,
che assistere stupefatti al suo sproloquiare, persino
rispettando gli sbalzi di tono, gli scarti linguistici,
dal sublime al colloquiale, comprendendo
anche il dialetto triestino quando improvvisamente
dilaga con la sua infantile e materna schietteza.
È una maschera Timmel, che riassume i caratteri
dell’artista novecentesco, al tempo stesso omnipresente
e pauroso, lucido ed ebbro, grandioso e
meschino: un “disgrazià” che odia i bohèmien
come lui, un pazzo lucido e sapiente che si strugge
per la nostalgia ma vuole «desmentegar le