La mostra di Claudio Magris - Il Rossetti

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molto capito. Sono intervenuto quando mi hanno
chiesto qualcosa, ma non ho sentito mai di dover
spiegare.
Il testo certo è mio, lo spettacolo però è un po’
mio, un po’ di Calenda, di Herlitzka, di
Maranzana. Io agisco da autore, la messinscena è
compito loro. Lo stesso mi accade con i traduttori:
do qualche chiarimento, poi il lavoro è loro.
Mi riconosco in pieno nell’impostazione dello
spettacolo, nelle idee registiche, nel lavoro di
Herlitzka che sta interpretando Timmel in modo
straordinario, in quello di Maranzana, che ha
colto a fondo la parte fra il fraterno e lo scurrile
di Sofianopulo. Poi accade che nel corso della
messinscena, si scopre sempre qualcosa di nuovo
e questo è affascinante. Sono colpito dal fatto che
solo per il tono con cui l’attore dice certe cose, il
lavoro acquista un ritmo, una dimensione che
non solo rende giustizia al testo, ma anche gli dà
senso, lo arricchisce... Mentre seguo le prove, sono
portato a riandare non solo al libro, ma a qualcosa
di più conturbante per me, ed è il momento in
cui l’ho scritto, il vissuto che si è metabolizzato
nelle pagine de La mostra. C’è allora un’emozione
autentica, perché non riguarda la piccola
vanità d’autore, ma l’intensità del vissuto. Il vissuto,
i sentimenti a teatro possiedono una forza
speciale, diventano storia, voce, corpo, movimento...
Che cosa l’ha affascinata del Timmel uomo e
artista?
Più d’ogni cosa mi ha colpito il fatto che Timmel
vivesse così intensamente la vita da poterla trova-
re insostenibile: mi ha affascinato questa sua
“regale abdicazione”. Tutto forse è nato da una
frase, in cui dice di cercare di dimenticare tutto,
quando invece stava dimenticando per malattia:
trasfigura un sintomo clinico, in un desiderio di
libertà...
È talmente anarchico da non voler nemmeno
impegnarsi nella vita, vuole essere “una cosa”.
Perciò ho inserito nel testo un “coro di sedie”: a
volte si desidera essere oggetti, per non soffrire,
per non sentire nulla. Ecco mi colpiscono le persone
che “sentono” in modo così intenso, da essere
costrette a rinunciare alla vita vera. Timmel
arriva a desiderare la schiavitù. Un’aspirazione
incondivisibile in cui c’è però qualcosa di molto
commovente: una brama di essere bambini, di
dipendere, per essere felici... Così in questo “no”
alla vita reale, si sente un immenso amore per la
vita. Come se per chi ha troppa sensibilità,
l’unica soluzione fosse quella di ottundersi: soluzione
sbagliata, ma che contiene una grande
verità esistenziale.
Timmel nel suo “abdicare” non è affatto apatico...
La sua vitalità non è quella banale, trionfante e
“muscolosa”, ma quella interiore e sempre così
insidiata, scalcagnata, minacciata da tutto, da noi
stessi, dal mondo di fuori, dalla nostra debolezza
fisica e psicologica... In Timmel c’è pure un che di
riottoso, quindi la dimensione dell’osteria,
dell’amicizia. Invece non è mai rabbioso: mi
incanta che cerchi fino all’ultimo di dire che tutto
è bellissimo, che l’Ospedale di San Giovanni è