Thomas Stearns Eliot 1888-1965 Notizie ... - Cristina Campo

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In fiore, per essere mangiato, per essere spartito, per essere bevuto Fra i bisbigli; da Mr. Silvero Con mani carezzevoli, che a Limoges Camminò tutta la notte nella stanza accanto; Da Hakagawa, che si inchinava fra i Tiziano; Da Madame de Tornquist, che nella stanza buia Spostava le candele, da Fräulein von Kulp Che nel salone si volse, una mano alla porta. Spole vuote Tessono il vento. Io non ho spettri, Un vecchio in una casa con correnti d'aria Sotto un gomitolo di vento. Dopo una tale conoscenza, cos'è mai il perdono? Ora penso Che la storia abbia molti passaggi nascosti, e corridoi tortuosi E varchi, e che ci inganni con bisbiglianti ambizioni, E che ci guidi con le vanità. Ora penso che dia Quando la nostra attenzione è distratta, E che quanto ci dà lo dia con turbamenti Così lusinghieri che il dato affama ciò che si desidera. E ci dà Troppo tardi ciò in cui più non si crede, o se ancora Ci crediamo, soltanto nel ricordo, come passioni riconsiderate. E troppo presto dà in deboli mani, ciò che è pensato può essere Dispensato, finché il rifiuto propaga la paura. Penso Che né paura né coraggio ci salvino. I vizi innaturali Hanno per padre il nostro eroismo. Le virtù Ci sono imposte dai nostri impudenti delitti. Queste lacrime sono scosse dall'albero che arreca la collera. La tigre balza nell'anno nuovo. Ci divora. Infine, Penso che non giungemmo a conclusione, quando m'irrigidii In una casa d'affitto. Infine, Penso d'averlo detto per un preciso scopo, e non perché costretto Dalle blandizie dei demoni che guardano al passato. Su questo, onestamente ti vorrei rispondere. Io che ero presso al tuo cuore ne fui scacciato Perdendo la bellezza nel terrore, il terrore nella ricerca. Ho perduto la mia passione: perché dovrei conservarla Se ciò che si conserva si contamina? Ho perduto la vista e l'odorato, l'udito, il gusto e il tatto: Come li potrò usare per esserti più accanto? Questi, con mille futili decisioni
Prolungano il profitto del loro gelido delirio, Eccitano la membrana, quando il senso si è raffreddato, Con salse pungenti, moltiplicano la varietà In una desolazione di specchi. Cosa farà il ragno? Sospenderà le sue mosse, o indugerà Il tonchio? da Bailhache, Fresca, Mrs. Cammel, roteavano Oltre l'orbita dell'Orsa tremolante In atomi infranti. Gabbiano controvento, negli stretti ventosi Di Belle Isle, o rapido sull'Horn, Piume bianche nella neve, i richiami del Golfo, E un vecchio sospinto dagli Alísei In un angolo di sonno. Padroni della casa, I pensieri di un arido cervello in un'arida stagione. Bisbigli d'immortalità Webster fu molto posseduto dalla morte; Sotto la pelle vide sempre il cranio; E sottoterra creature scarne, ripiegate All'indietro in un ghigno senza labbra. Sostituiti ai globi, bulbi di narciso Fissavano dall'orbita degli occhi! Sapeva che il pensiero s'avvinghia a membra morte Serrando ogni sua brama e ogni lussuria. J. Donne, suppongo, fu un altro di quei tali Che non riuscivano a sostituire il senso Per afferrare, adunghiare e penetrare; Vedendo anche più in là dell'esperienza Egli conobbe l'angoscia del midollo, La febbre di malaria dello scheletro; Nessun contatto carnale possibile Leniva la febbre dell'ossa. . . . . . . . . . . . .
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