Giulio Angioni, Alba dei giorni bui - Sardegna Cultura

Al mio primo incontro con Manintasca, spersa di
estraneità, coltivo la rabbia contro la paura. E il tipo lo
sa, lui ci è abituato, anche con gente come me.
Siamo in un luogo sconquassato, in certi spogliatoi
abbandonati di un impianto sportivo abbandonato.
Fuori sul marciapiede, sul pannello giallo della fermata
di autobus, c’è scritto in nero Dio c’è. Quello era il
segnale. Mai pensato, prima, che questo è un messaggio
di quel genere, non una professione di fede incoercibile,
questo Dio c’è che ho visto altre volte scritto sulla
segnaletica stradale.
C’è un misto di puzze di ogni genere qui intorno,
dentro, e ogni rumore mi ritorna come un’eco della mia
paura, gelida con questo maestrale. Tutto in questo
cortile mi rimanda immagini di volti spaventosi di animali,
come di notte da bambina. Dai rami nodosi dei
pochi alberi da tempo lasciati a se stessi è come se grondasse
sangue nero, come se quegli alberelli striminziti
riuscissero a formare una foresta abitata da esseri feroci,
assetati di sangue, affamati di carne da sbranare.
E sbuca fuori lui da chissà dove. Alzo lo sguardo su
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