Giulio Angioni, Alba dei giorni bui - Sardegna Cultura

me un tempo babbo: prende col mestolo qualcosa dalla
pentola sul fuoco, ci soffia sopra e assaggia. E io come
mamma non resisto a sgridarlo, a brontolare come
una pentola rotta, perché anch’io, come mamma con
babbo, vorrei sgridare Carlo di ben altro.
Ma subito disarmo, mi arrendo: – Carlo, – mi sento
dire, – Carlo, io non ti capisco…
Lui mi guarda distratto: – Nemmeno io.
– Perché?
– Perché non c’è niente da capire.
– Ma almeno fare, che possiamo fare?
Lui fa un’alzata di spalle, infastidito e guarda brevemente
sul televisore una bella donna in bicicletta a cui
il vento solleva le gonne.
– Carlo, è come quella volta, ti ricordi, che hai perso i
pedali… Carlo, ti ricordi, Carlo! sentimi, la volta
quando sono riuscita ad affiancarti in bicicletta giù per
viale Europa a Monte Urpinu, tu a pedali persi, ti ho
dato la frenata della mia bici…
– La bicicletta l’ho venduta.
– Carlo, sei di nuovo un lattante da svezzare.
Lui dice qualcosa a bocca piena: – …posso gestirmi
il problema senza uscirne, io…
E Valentina intanto usa la casa come se noi altri due
non ci fossimo. La guardo in modo che si accorga che
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la sto guardando. Lei si allaccia la vestaglia, se la stringe
con forza intorno ai fianchi. Mi guarda e se ne va
per i fatti suoi.
– Di queste cose ci si accorge sempre tardi, come delle
corna, – parola di Gonaria l’Orecchiona, che coglie
tutto e poi tira le somme.
– Fallo anche per me, per favore, il caffè, – dico a
Carlo che traffica in cucina.
Lui mugugna un sì.
Da quanto tempo invece lo sapeva Valentina, per
chiudersi e indurirsi in questo modo, persino nel trucco,
nel vestire, come se non ci fosse più rimedio?
E lo shock che diceva Gonaria l’Orecchiona?
Carlo si versa il suo caffè, se lo versa tutto, si dimentica
di me. Prima non mi faceva certe cose. O io non ci
badavo.
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