Giulio Angioni, Alba dei giorni bui - Sardegna Cultura

fossero state fatte anche da donne, e giudici e legislatori
fossero stati di più donne, quante più donne avremmo
in cella o sulla forca, grida Gonaria l’Orecchiona
scivolando nella sua dura parlata barbaricina. Eh sì
perché sono troppi i delitti di donne mai puniti, perché
non punibili da leggi non previste dai maschi addetti ai
lavori dei delitti e delle pene: le morti provocate, le
morti propiziate, le morti tollerate, le morti inflitte negandosi
alla legge più forte della vita. E poi farla franca.
Anche se poi noi donne abbiamo i modi nostri di punire,
dice mamma, modi crudeli più di certi ergastoli,
anch’essi ignoti ai maschi che ci stanno intorno, ciechi,
sordi, impettiti, che credono perfino di poterci assicurare
impunità coi loro bei discorsi astratti intorno all’uguaglianza
e alla giustizia.
E se ogni tanto i maschi ci aggiungono anche la fraternità,
all’uguaglianza e alla giustizia (come faceva
babbo: sì perché mamma in quel momento con Gonaria
l’Orecchiona riusciva anche a sfogarsi un po’ di
babbo), certo che la fraternità questi maschietti se la lasciano
subito cadere, troppo carne e sangue, e così familiare
e casalinga, da riordina e pulisci, non come l’uguaglianza
e la giustizia, o la libertà, che vanno a proclamare
solo fuori casa, con bandiere e tamburi e pugni
chiusi.
Be’, comunque però l’Orecchiona esagerava, le diceva
mamma: – Alla fine decide sempre il maschio: l’uomo
è governante, la donna rigoverna.
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– Ah no, signora mia, mica ce la caviamo con un gioco
di parole, come suo marito.
Tutto mi è parso già da allora vero e falso quello che
diceva qui Gonaria l’Orecchiona. Ma tutto spaventoso.
Così altrettanto vere e false mi suonavano a quei tempi
le sentenze di babbo, condite con l’aceto dei sorrisi
di mamma, e adesso riproposte da Carlo come cavoli a
merenda.
Non tutte a sproposito perché ha un senso smisurato
adesso la frase di babbo che seduto a tavola è impaziente
di mamma che lo serva: – Non crederai che se ci
metti tanto a portare in tavola, mi passa l’appetito.
Carlo stasera me l’ha appena ripetuta, questa dell’appetito,
stralunata, quell’antica frase, perché mi sbrigassi
a uscire nel diluvio in cerca della roba.
Sono così stanca. Ma sul pianerottolo il mio corpo riprende
la voglia di darsi da fare. Forza, sbrighiamoci,
facciamola finita tutti e due.
Torno su di un piano e suono dai Marongiu. Mi apre
la porta uno dei gemelli Marongiu, quello che non saluta,
piccolo e furtivo più del suo gemello, loro gemelli
veri, monozigoti. E adesso il nanerottolo, col cane alle
calcagna (quello che mi sveglia abbaiando notte e giorno),
mi lascia sulla soglia per la voglia di andare ad annunciare
la mia visita ai fratelli, la grande novità. Non
ho detto ancora una parola e lui già sa lo scopo della vi-
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