Giulio Angioni, Alba dei giorni bui - Sardegna Cultura

ché certi spaventi sono di moda, fanno notizia e scandalo,
e chiacchiere come quelle che al mio laboratorio
si fanno quei tremendi esperimenti: di clonazione, dicono.
Ed è pure vero, ma non scaliamo alberi genealogici
di parentadi, ma cespugli, per clonare il mirto, per
le bacche, per il liquore che va molto, adesso.
Mi fanno impressione le paure antiche del destino che
si vendica, della divina provvidenza che punisce, noi,
specialmente gente come noi, servi dell’ultimo Prometeo
scatenato. Ecco, sì, vendetta e punizione trasversale:
sul mio Carlo. Questa spiegazione a volte mi sembra
così vera. E progetto la salvezza con la fuga dal laboratorio.
Ho scritto cento volte le mie dimissioni.
Il mio mondo non ha posto nel mondo di Carlo, ne
cade fuori, non serve. La mia genetica da un pezzo svaporata,
la mia genetica di ricercatrice, di figlia, di sorella.
Più niente è dato per scontato, neanche l’alba. Lo
so, come sempre e per tutti a questo mondo: qui però
di più. Troppo. Quante volte li dico questi troppo.
Li ho tentati, certi maldestri studi per fare di Carlo
un problema della mia ricerca: di ereditarietà, di cromosomi
e geni e DNA, di riportare ai limiti del mondo
conosciuto una mostruosità così imprecisa, e così inattesa.
E quante volte ho meditato, ma trasalendo di vergogna
e di rimorso, su tare originarie del mio Carlo,
native, costituzionali, quindi per me genetiche, biologiche:
prese da babbo e mamma e andate a male.
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Questa nostra genetica mondiale non mi aiuta a mettere
a fuoco il guaio del mio Carlo proteiforme, che sia
notte o giorno qui da noi. Mai venuto a galla su da una
provetta. Tutto resta in basso, o indietro, o sotto, dove
io non voglio, con nausea e con vergogna.
– Alba, hai le vertigini? – oggi mi ha chiesto una collega.
Dovessi dirla con una parola, tutta questa storia, sì,
la direi vertigine.
Ma c’è vertigine e vertigine. Ce n’è stata un’altra,
avevo quindici anni, il giorno che ho scoperto la visione
del mondo riassunta nel principio di Lavoisier, nel
mio libro di chimica: in natura nulla si crea, nulla si distrugge,
tutto si trasforma. Non so se sia mai capitato a
qualche altro. Ho pianto di gioia. E ho scelto la strada
che mi ha fatto diventare genetista. Quel giorno ho
pianto per il mondo rivelato. Ero in cucina, facevo una
torta, Carlo di meno di sei anni mi stava attorno, china
sul dolce nello stampo le mie lacrime sono finite sulla
sfoglia, la stavo lisciando col dorso della mano e la bagnavo
di lacrime che non mi importava di asciugare.
Carlo mi ha abbracciato una gamba, ha premuto il viso
contro la mia gonna: – Alba perché piangi?
– Perché sono contenta, ecco, sono lacrime di gioia.
– Ah, e perché?
Gli accarezzo i capelli: – Perché ho capito una cosa.
– Dimmela, voglio capirla anch’io, dimmela.
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