Giulio Angioni, Alba dei giorni bui - Sardegna Cultura

Lui fa spallucce. Io ammutolisco. Non riuscirei a parlarne
nemmeno se Carlo accettasse di rifare il vecchio
gioco di ascoltarmi raccontare sul letto grande di mamma.
O sulla cassapanca dell’ingresso, seduti fianco a
fianco, pensando assieme le stesse idee, attenti a non
dondolare le gambe per non rovinare il legno antico coi
calcagni. Mi sembra di capire i suoi silenzi. Più dei silenzi
duri, lontani, di Valentina.
Ma gli faccio la posta e glielo ripeto, che dobbiamo
parlare di più tra di noi: – Apriamo una finestra di dialogo,
parliamone, ti prego.
– Di cosa?
Io resto senza fiato: – Del più e del meno.
– Tu del più e io del meno. – E finisce lì, nel nulla.
– Carlo, noi qui, noi tutti e quattro dobbiamo parlare
di più tra di noi, – mi scappa un giorno che mi sembra
non gli sento la voce da settimane, mentre mi passa davanti
in accappatoio andando in bagno.
– Eh? – fa rauco, poi si tossisce dentro il pugno, travolto
come spesso babbo da un accesso di tosse con-
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