Giulio Angioni, Alba dei giorni bui - Sardegna Cultura

Finisce che confessa, con la faccia di babbo che cede
alle insistenze di mamma: ha preso la roba a prezzo
basso, da uno qualsiasi, a rischio d’incappare in roba
pazza, squilibrata, per risparmiare i soldi per le rose.
Quella sera Carlo ha la sua prima crisi, a scoppio ritardato,
lì davanti a me. Sembra morto. Lo carico in
macchina e via al pronto soccorso, fingendo altri malori
coi vicini. E al medico, uno che lo tratta a pesci in
faccia ma ripete che la vita va presa con giudizio, Carlo
sibila: – Prova un po’ ad avere nel sangue questa merda,
vedrai dove finisce il tuo giudizio!
È passata. Facile adesso dire che è passata. A casa
dal pronto soccorso Carlo mi fa: – Brava, hai vinto! –
e fa festa continuando i suoi giochi di parole: – Overrose,
– mormora annusando le rose sistemate in tinello
dentro l’ultimo rimasto dei vasi di cristallo della
mamma, come faceva babbo coi fiori di mamma, e si
fingeva in estasi, con certi mugolii a occhi chiusi. E
Carlo lo stesso.
E poi di sera Carlo mi parla. Mi spiega. Se ti fai, dice,
è come un’immersione in mare, nel vecchio mare
giù alla Torre del Prezzemolo magari, grande bello e
limpido, ti ripulisce, ti rinnova; solo che è a rovescio:
venendo su dal mare fuori trovi il bene della vita, l’aria
bella e buona, riemergi vittorioso. Ma se ti fai,
quando torni non sali ma discendi e ti ritrovi impastato
nella merda, capisci, come il cormorano nel petro-
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lio greggio, ti ricordi? E allora la roba pazza è come
un’embolia. Succederà mai ai pesci di avere il mal di
mare?
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