Giulio Angioni, Alba dei giorni bui - Sardegna Cultura

dopo, tirando sul prezzo e protestando che quello era
un ricordo di famiglia, regalo di suo padre marinaio nei
mari del Sud.
Chi si ferma ai segni e ride dei nessi causali e chi cerca
le cause ridendosi dei segni. Bisogna proteggerlo da chi
vuole aiutarlo. Ma cerco lo stesso un po’ d’aiuto, cerco
di meritarlo, di spremere bontà, e un poco di giustizia.
– Qui non abbiamo tempo per discutere, nessuno da
convincere, – mi dice un addetto ai lavori, ai succedanei
fragola e lampone.
– Nemmeno io. Ma ho questo Carlo qui.
Non ho voce in capitolo, nemmeno con la signora
Marianna del laboratorio: non le so dare neanche la
confidenza di dirgli di Carlo, la consolazione di farla
sentire sulla stessa barca. Fingo. E allora mi sembra che
da questo fingere, da questo nasconderlo a tutti derivi
il guaio peggiore del Carlo che diventa babbo e mamma.
Ma nel disastro il camuffarsi è la sola cosa che riesce,
a cominciare da Gonaria l’Orecchiona. No, teniamo
duro. Siamo riusciti a farla a tutti, un bel successo.
Oggi me ne sono vantata scrivendo a Valentina per tenerla
legata un po’ con noi, magari col rimpianto o col
rimorso, laggiù negli antipodi che mi rimandano vertigini
da mondo sottosopra.
Finché non avevo Carlo da salvare, nel gran brusio di
discussioni, da genetista mi ponevo la questione di
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quanto in noi c’è di genetico e di quanto invece siamo
conseguenza del nostro ambiente di vita e di chissà cos’altro
ancora, dell’uso di ragione, dell’uso del cuore.
Adesso io raccatto ogni risorsa, natura e cultura, speranza
e carità, anche la mia povera genetica e le sue derive,
nella battaglia per capire e sconfiggere il mostro
dove il mio Carlo beve nauseato il sostituto la mattina,
si arma di buoni propositi durante tutto il giorno, e la
sera si fa.
– Normale, – dice il frate di strada indaffarato come
sempre, maniche rimboccate.
– Normale… Anche la brutta copia di modi di essere
di babbo e mamma morti?
– No, ma togliamo la causa e non avremo più nemmeno
questa conseguenza.
– Carlo, lasciati salvare!
Carlo si fa passare davanti sul petto il leggero zainetto,
ci fruga con la mano: – Sì, prima i soldi, – e tende
quella mano, con un gesto meccanico, come una zingara
al semaforo: ma con lo sguardo antico di mamma
quando si aspettava che babbo la rassicurasse di qualche
sua paura, lei lo pretendeva, era un suo dovere di
marito.
Quante volte vorrei stringermelo addosso, per dargli
la mia forza, che sento ancora grande, anche se meno
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