Giulio Angioni, Alba dei giorni bui - Sardegna Cultura

un vecchio gioco, un patto di sangue, di sangue fraterno,
spillandone due gocce dai rispettivi polsi in punta
di siringa. Sono quasi svenuta, ma prima ho fatto in
tempo a giurare con l’antica formula infantile che finisce
sputando per terra all’indietro.
Carlo ha sempre giocato sul serio: – Il solo modo di
giocare una partita è giocarla, – ha concluso stavolta,
come diceva babbo. E una volta tanto non sono più cavoli
scaldati, e neanche baccalà.
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– Non mi marcare stretto. Tu non sei né mio padre
né mia madre.
Stavo per dirgli: sì, io sono solo tua sorella, e sono
sempre io. Gli dico: – Sì, ti sto alle costole, molto più
di te.
– Io sono buono e calmo, ma se mi cerchi mi trovi.
– Non mi ripetere così parole di mamma… – Troppo
tardi capisco che così sto sprecando un’occasione
di colloquio. Sono abituata al monologo con lui.
Carlo ritorna reticente, scuro, infastidito della mia
irruenza. Solo spallucciate: diverse dalle spallucciate
di Valentina, risentite, fino all’ultimo, fino al silenzio
definitivo della lontananza. Queste qui di Carlo sono
spallucciate di vera indifferenza, muta.
Ma questo mutismo di Carlo è differente da certi silenzi
di babbo con mamma, che mi parevano i silenzi
di chi non ascolta, non ascolta più, e invece era il contrario,
di chi ascoltava troppo.
– Non farmi lottare ogni momento contro… contro…
questa tua distanza.
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