Giulio Angioni, Alba dei giorni bui - Sardegna Cultura

quando la incontrava e lei gli faceva le sue feste, ma lui
non voleva che nemmeno lo notasse, quella lì: – No ti
vojo!
L’antiorecchionismo ci unisce ancora adesso. Tutti e
due lo sfruttiamo, per scopi diversi perché Carlo con
me lo monetizza. Se non ho più risorse io gli dico spesso
che di un Carlo così chissà quanto riderebbe Gonaria
l’Orecchiona, se sapesse. E lui solo al pensiero di
Gonaria che ride di lui, si tira su, non vuole passare per
minchione.
Piccola e compatta, stretta stretta, Gonaria passa scivolando
accanto ai muri, frettolosa, schiva dei luoghi
aperti e frequentati, “tenendosi al guinzaglio da lei
stessa”, parola di Carlo ragazzino, tutta a passetti pechinesi,
con sotto il mento un invisibile ciadòr barbaricino.
Ma questo è niente. Anzi, sarebbe anche simpatica,
diceva babbo. È che Gonaria l’Orecchiona, mentre chiede
fiducia a tutti quanti, non si fida di niente e di nessuno:
– Lei le angurie le compra solo dopo che ne assaggia
un tassello o anche due, – diceva mamma, anche attenta
a Carlo, che non mangiasse troppa anguria, che le
faceva fare la pipì a letto.
– Chissà chi se le compra poi le angurie con le tacche,
– si è chiesto a lungo Carlo da bambino, come uno dei
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misteri della vita, ai tempi che io gli simulavo gravidanze
con meloni sotto il vestito, e lui grandi bicipiti con i
pompelmi nelle maniche.
Anche Gonaria l’Orecchiona ama le storie. Ma lei
se le fila con spolette di pettegolezzi. Anche se coi
suoi chiari occhi verdi da gatta non vede granché al di
là del suo naso, dalle sue uscite guardinghe porta a
casa il pattume quotidiano della vita, le notizie che
escono dalle case giù in istrada, dalle finestre, come
gli odori.
Gonaria l’Orecchiona si concede il lusso quotidiano
di un qualche lamento contro il mondo e della critica
del prossimo. Anche se poi ostenta un’assoluta sufficienza,
perché lei basta a se stessa, perciò accetta ogni
cosa con mille proteste, meno i pettegolezzi, che azzanna
col piacere più evidente, senza finte, poi se li
rumina paziente e infine li rigurgita all’intorno: – Ha
il piacere della disgrazia, del peccato, – diceva babbo
di Gonaria l’Orecchiona.
Così nel palazzo tutto si trasforma nel racconto delle
più strane e preoccupanti cattiverie, orribili segreti,
tremende meraviglie: bisbigliando, come se rivelasse il
nome e il parentado dell’autore ufficialmente ignoto
dell’ultimo assassinio del paese, o il nascondiglio impervio
di un ostaggio sequestrato in pianura dai suoi
compaesani.
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