POLISCRITTURE Rivista di ricerca e cultura critica Numero prova ...

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*** Ed ora eccomi qua, giusto un anno più tardi, mentre sto uscendo dal ritrovo degli yankee, confuso tra marines ubriachi e fatalone che mi riportano per un istante al paradiso artificiale dei bordelli di Bangkok – solo che queste qui sono bionde e alte due metri, con un’espressione negli occhi glauchi che ti fa sentire una nullità. Col passo lieve, retaggio di anni di duro addestramento, scivolo ombra tra le ombre rispondendo a qualche distratto saluto. Eccomi oltre l’abitato fatiscente che fa da corona di spine al quartiere dei maggiorenti. La casa a due piani dove dimora il potere si trova sulla mia destra, e quello laggiù è il mio campanile. Da qualche parte, tempo fa, ho addirittura inciso uno di quegli sciocchi messaggi sentimentali che gli adolescenti affidano al legno dei banchi scolastici, ad un muro screpolato o ad una corteccia grondante di umori. Come mi fa sorridere, adesso, quest’urgenza di eternità di cui l’oblio si fa beffa, come la più assurda delle memorie. Mi faccio il segno della croce, e penso a Bernard de Clairvaux, il Consacrato. Un brivido prolungato, acutissimo, mi fa capire che non è il freddo a scuotermi. Ma io ti amo, come è scritto persino su questa pietra coperta di licheni, sembrano smeraldi, tanto brillano in questa notte silenziosa. Tace il vento. Ogni rumore sembra affievolirsi al mio passaggio, addirittura ammutoliscono i mostri in agguato dietro i cortinaggi scuri che danno ricetto agli assassini. Mentre l’umido della notte si insinua fin dentro gli anfibi risalendo lungo le cosce, ripenso alla tua lingua rovente e ai nostri giochi al chiaro di luna o davanti al fuoco, mentre fuori impazzava la tempesta. Fu a Glasgow, se non ricordo male, che per la prima e unica volta venimmo in simultanea, e tu mi chiamasti: - Tesoro! Ecco, finalmente sono arrivato … No, stavolta il sesso non c’entra! Avverto una stretta in petto che mi affretto a reprimere. Thorbjorn ed Arne mi hanno tatuato sull’avambraccio lo schema cui dovrò attenermi, semplice semplice come la tabellina dell’uno. Vorrei solo che tu sapessi che non ti ho mai dimenticata, durante questi tre interminabili anni, prima che un misero pezzettino di carta a quadretti venisse a sconvolgere per sempre la nostra vita. Ascoltami, io … Ma, già, tu non sei qui con me! Eppure lascia che mi illuda, per l’ultima volta, che sia sufficiente lo spettro della persona amata, quest’esile golem di nebbia ricamata dalla nuda fantasia, perché un soliloquio si trasformi d’incanto nella più felice delle sceneggiature a lieto fine. E vorrei sottolinearlo questo concetto: lieto fine. Perché anche il più efferato dei crimini abbia un senso, e l’intera umanità torni a respirare aria pulita, e un bel giorno i nostri figli possano uscire in strada a giocare, salire su un autobus, o passeggiare mano nella mano senza saltare in aria, perché così vogliono nei salotti del potere, è necessario elevarlo, questo sacrificio al cielo. Però voglio che tu sappia, Antoinette, che sei stata la mia sola ragione di vita, ed è per questo che sono qui, stanotte. Quanto scandisce il mio respiro, mentre saluto l’uomo in uniforme che mi viene incontro, sta tutto scritto sui fogliettini di carta di cui è riempito il cuscino che riceverai, insieme ai fiori secchi e al ritratto nella vecchia cornice d’argento. Quando tornerai nella torre di cristallo fremente d’attività come un alveare, ricordati anche di lei, della mia povera mamma, che sognava per noi due un grande avvenire. Eccoli, i missili. Mi sembra di scorgerne altri due alla mia sinistra, coperti da spessi teloni, mentre in compagnia degli altri ufficiali varco la zona rossa e mi inoltro al di là dei fabbricati segnati con l’enorme X. Rammentalo, Antoinette, è l’uomo che ti ama a fungere da estremo officiante, perciò non ascoltarli, i bastardi, quando cercheranno di farti credere che ero un terrorista. Quegli aerei di linea scagliati come proiettili contro i ciclopi di vetro ed acciaio, e i tanti morti di quel lontano settembre più nero della notte che sta per porgermi il suo ultimo saluto, non sono soltanto uno dei tanti capitoli mandati a memoria durante questi anni di follia di massa. Ancora pochi metri. Guarda un po’, c’è anche il Vecchio, l’Asso dalle cento stelle che propiziò il mio reclutamento. E’ anche grazie a canaglie del suo stampo, se finalmente posso sentirmi libero per la prima volta. Riassaporo per un istante il gusto dolce amaro di un sì pronunciato a fior di labbra, su una piattaforma petrolifera abbandonata. Là m’incontrai con i Confratelli, ad essi votai il mio cuore, ecco perché sono qui, tra quella che un tempo fu la mia gente. Quando leggerai di questa notte, amore mio, ricordati delle mie mani, di queste dita piccole e agili che sapevano sfiorarti, strappandoti gemiti di piacere e che, da qualche minuto, indugiano sul minuscolo detonatore che farà di me, del tuo uomo, non un Kamikaze da gettare in pasto all’opinione pubblica, ma il martire del mare del nord. Poliscritture/Storia adesso 40
- Ornella Garbin : Tre poesie Pace come dolce miele E sia la pace almeno nel nostro intimo alveare in modo che ne possiamo suggere in ogni momento il dolce nettare. E se pace non abbiamo, come piccola ape ronzare bisogna intorno a ogni cosa buona e bella assorbendo portando trasformando tutto in alimento prezioso per farne scorta nel freddo inverno. Fiore bianco Come un grande profumato fiore bianco, coltiviamo la pace nel nostro intimo giardino, se l’aria intorno è tersa e tranquilla immobile nemmeno un granello di polvere sporcherà questo fiore. Vento freddo Freddo vento autunnale la pioggia batte contro i vetri della mia finestra. Presto partiranno i soldati anche dal mio Paese…. La parola “Paese” deriva dalla stessa radice della parola “Pace”. Perché un paese si costruisce solo in tempo di pace. Ma loro, i soldati sulle loro macchine di guerra si sentono portatori di pace e vanno senza sapere bene dove. Troveranno molto, molto più freddo in quel paese che ha perso la propria radice . Uccideranno senza sapere bene chi. Ma questo, come sempre i soldati. Dal Dizionario etimologico di Giacomo Devoto PAESE lat.volg. pagensis, deriv. di pagus, villaggio, con leniz. Totale di –g- dav. A voc. palat.: dalla radice PAG, variante di PAK, v. PACE PACE lat. pax pacis, nome d’azione dalla radice PAK “l’atto di pattuire”. Forme alternanti con la cons. sonora del tipo PAG consentono confronti fra i lat. E le aree greca e germanica. Poliscritture/Storia adesso 41
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