POLISCRITTURE Rivista di ricerca e cultura critica Numero prova ...

E’ il posto frequentato anche dai marinai
yankee di stanza da queste parti, oltre che dal personale
della vicina base Nato. Sai, un vecchio,
Yarnik mi pare che si chiami, mi ha confidato di
averli visti coi suoi occhi, i famigerati missili a
lunga gittata, quelli che i governi dell’Asse vorrebbero
farci passare per l’ultima invenzione della
propaganda neo-bolscevica. Pensa che per un attimo
ci ho creduto anch’io, alla favola del complotto
arabo! Ogni volta che occorre coprire le nostre
vergogne, ecco che gli specialisti in abito scuro
rispolverano dalle mille e una notte la favoletta
del terrorismo islamico. Mi fanno ridere, questi
fanfaroni mal vestiti con i loro cappelloni stile Bonanza
schiacciato sullo scopettone scolpito in punta
di forbice del cranio da nazista in incognito.
Shadrak in Shakì era arabo, un usuraio della
peggiore specie, ma certamente non c’entrava un
cazzo con le autobombe e gli aerei kamikaze. Lui,
che era abilissimo a tramutare lo sterco in denaro
sonante, era altresì incapace di far del male e, ti
assicuro, non ho mai conosciuto persona più devota,
e sì che ne ho girati, di luoghi “santi”.
Tu sai com’è morto, quel povero cristo! Lo
hanno assalito in cinque – io ero là! In due gli tenevano
immobilizzate le gracili braccia di vecchio,
mentre gli altri lo massacravano, colpendolo con
spranghe di ferro, bastoni, oltre che col calcio dei
fucili. Quei vigliacchi non potevano certo immaginare
che c’era qualcuno, nello stambugio in fondo
al giardino che fungeva da latrina. Non ho perduto
un fotogramma di quell’atrocità, eppure non
ho mosso un dito per salvarlo.
Ero andato a trovarlo per chiedergli
dell’oscuro messaggio inciso sulle tavolette che
qualcuno aveva nascosto fra le saponette profumate
nel cesto del mio albergo.
Io li ho visti bene in faccia: erano americani.
Gente addestrata al combattimento, esperta in torture,
pronta ad uccidere, e tu sai che me ne intendo.
Ed io, là, testimone della più vile e spaventosa
esecuzione, eppure impossibilitato ad intervenire,
per non tradirmi. E tutto questo in nome della
Causa!
Quando se ne sono andati, scomparendo letteralmente
nel buio oltre il giardino, mi sono avvicinato
a quel povero ammasso di carni maciullate
che mani abiette avevano trasformato in concime
per la zizzania. La testa di Shadrak era là, a un
niente dalla punta del mio stivaletto e, giuro che
non ti sto raccontando stronzate, ad un certo punto
gli occhi del vecchio si sono veramente mossi, e
dalla bocca impastata di sangue e di terriccio, è
uscito un solo, misero suono gorgogliante, che mi
ha fatto fuggire come impazzito.
E’ stato terribile, credimi, ma adesso finalmente
so chi ha “lanciato” quegli aerei contro i
simboli fallocratici della grande prostituta
d’oltreoceano. Su uno di essi viaggiava la mia famiglia,
e pensa che si trattava del loro primo volo.
Al momento della partenza, mio padre mi ha abbracciato
forte, ringraziandomi per l’occasione che
gli si presentava di vedere un po’ il mondo, prima
di andare in pensione. Non potrò mai dimenticare
gli occhi di mia madre, quel giorno all’aeroporto, e
l’espressione felice di Angela, la mia povera sorella
… Sai, doveva sposarsi in primavera, nei suoi
piani per l’avvenire esplosi su quel maledetto aereo
trasformato in missile, un viaggio in Canada
con il futuro vedovo, e i preparativi per il Natale
che avremmo dovuto trascorrere tutti insieme
sull’altopiano.
Lo Sceicco della Tenebra non ha niente a che
vedere con quest’olocausto deliberato a tavolino
dai “nostri” Grandi riuniti attorno allo stesso tavolo.
Ora ne ho le prove. Ti amo, Antoinette, come
non ho mai amato nessuno, prima di incontrarti.
Là dove il tempo continuerà a sgranare rosai di
greve lentezza, lascio il mio ricordo più bello, quel
bacio più leggero di un soffio, tocco d’ala di un
insetto tintosi del tuo rossetto alla mela.
Ringrazio il Signore per averti messa sul mio
cammino, regalandomi i momenti più belli della
mia ignobile esistenza. Soprattutto ti adoro perché
hai aperto, col mio cuore, anche la mia mente ottenebrata
da anni di propaganda consumistica.
Quando ti seguii fino a Gerusalemme, per quel
servizio sull’Intifada, pensai di aver fatto una cazzata,
la più grande da che ero al mondo. Poi accadde
il miracolo. Fu il sasso scagliato da una
fionda senza identità a salvarci la vita, visto che gli
Israeliani sono infallibili con le armi da fuoco: ne
sa qualcosa il povero Benoit, della BBC.
Facemmo l’amore per la prima volta quella
stessa notte, all’aperto, sotto una fredda trapunta
da favola, mentre una nenia dalla cadenza ossessivamente
ipnotica mi faceva da guida nelle più segrete
profondità del tuo mistero di giovane donna.
Non ho più avuto una vita mia, da che te ne sei
andata per aiutare i Combattenti della Fede ovunque,
a tuo dire, ci fosse un torto da raddrizzare. Il
mio cuore impazzito mi tradì proprio all’ombra del
campanile che, come una grossa meridiana, domina
la piazza principale di questo piccolo borgo nascosto
in mezzo ai fiordi. Era la vigilia di Pasqua,
l’Angelo del Signore si manifestò in tutto il suo
splendore tra i tubicini e gli aghi che mi tenevano
sospeso sull’abisso d’argento, fragile ponte sospeso
tra il mio sembiante anagrafico e l’anima inviolata
pronta a magnificare l’Eterno sulle spiagge
assolate dell’empireo.
Poliscritture/Storia adesso 39