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Studio di registrazione, Africulturban, Pikine, 2009
“Che storia strana io e Matador. Sua moglie Aisha mi ha aperto le porte di casa solo
quest'anno ed è stato uno dei più bei regali di questo 2010. Come darle torto? Il rapporto che
si è instaurato tra me e suo marito è difficile da spiegare. Impossibile categorizzare il tipo di
relazione che ci lega, un incrocio tra amicizia e legame di sangue.
Alle volte chiudo gli occhi e penso che Luca, mio fratello maggiore, morto prima che io
nascessi, si sia reincarnato in Matador, ad oggi la persona che più mi è vicina. Amico, fratello,
parte di me. Solo chi ha la possibilità di conoscerci e di vederci assieme può capire la forza
della nostra amicizia. E noi la capiamo quando incrociamo gli sguardi, gli occhi pieni di
lacrime ad ogni partenza, ad ogni separazione. Poi penso alla mia infanzia, a Maserà, un
piccolo paesino in provincia di Padova, dove sono cresciuta e mi dico: “Chi l'avrebbe mai
detto che un giorno il mio migliore amico sarebbe stato un ragazzo cresciuto a Thiaroye, la
periferia più problematica di Dakar?”.
A volte provo ad immaginarlo ragazzino, cappellino rovesciato, girare per le strade polverose
che costeggiano il mercato. Un ragazzino senegalese ed una ragazzina italiana. Un incontro
già scritto nel destino. Entrambi cresciuti nell'hip hop, in quella cultura che ha dato speranza a
tutti i figli del ghetto e delle periferie più lontane. E ce ne deve davvero aver data tanta di
speranza per farci andare al di là di tutti i “non è possibile”. Quante porte sbattute in faccia,
quante dita puntate, quanti sguardi di disapprovazione. Matador additato a sbandato, drogato,
ai margini solo per aver deciso di fare il rapper. “Oh mio Dio! un giovane perduto” avranno
pensato in tanti nel suo quartiere. “I genitori non volevano che le loro figlie mi
frequentassero” mi racconta oggi ridendo “e solo perchè facevo rap”. E quante volte ho
sentito parole taglienti come lame arrivare dietro le mie spalle a giudicare una ragazzina che
in pochi conoscevano. “È strana” dicevano a mia madre, “Forza, coraggio”' la consolavano
per aver avuto una figlia che nessuno riusciva a “raddrizzare”. No, non mi sono mai
omologata e mentre i miei coetanei passavano le serate tra spritz e droga io preferivo il rap.
L'unica mia vera droga. L'hip hop mi ha salvato due volte. E mi ha reso forte, testarda. Mi ha
insegnato che, anche se non sei nessuno, puoi diventarlo, anche se non hai mezzi, puoi
trasmettere il tuo messaggio, attraverso la scrittura, la musica, i graffiti, la danza. E caparbi lo
siamo stati io e Matador. Gli dicevano che non avrebbe mai potuto vivere di rap. Ce l'ha fatta.
Mi dicevano che non sarei mai riuscita a portare il rap all'università. Ce l'ho fatta.
Dicono che la differenza crea lo scontro. Mentono. Noi siamo la dimostrazione che esiste
l'incontro nella diversità e che è questa diversità che porta ad una crescita, ad un
arricchimento, ad un miglioramento. Da soli non siamo nulla, è l'unione che fa la forza. Tanto
banale quanto vero. Io e Matador veniamo da due paesi differenti, lui musulmano, io cristiana,
lui uomo, io donna, lui nero, io bianca, due percorsi completamente diversi eppure siamo
indivisibili, indispensabili l'uno all'altra, facce di una stessa medaglia. Ed è forse proprio
questa la risposta, che le differenze esistono per completarsi vicendevolmente, per ritrovare
quell'equilibrio che altrimenti da soli non potremmo mai raggiungere. Seduta nello studio di
registrazione di Africulturban, Chiara intervista Matador per il documentario di un regista
italiano. Ha voluto che fossi io a farlo. “La vostra storia è davvero straordinaria” mi ha detto
quando ci ha incontrati. E lì, uno di fronte all'altro ci siamo guardati negli occhi e le nostre
anime si sono specchiate, per la prima volta. E poi lui, le sue parole, “La cosa che mi fa male