Tesi dottorato Transborder Policies Chiara Barison.pdf - OpenstarTs ...

l'orrida Fadia ma ridatemi i miei piccoli mondi conosciuti.
Per fortuna hanno inventato gli mp3. Le mie cuffie enormi mi aiutano a isolarmi ma allo
stesso tempo a vivermi tutto quello che mi sta attorno, tagliando di netto voci, vocine,
sussurri, frasi e insulti. Oltre al doversi reintegrare all'interno di un sistema di quartiere ho
dovuto ricominciare ad imparare strade e percorsi, compresi quelli che da Yoff mi avrebbero
portato a Sandaga. Risultato che mi sono ritrovata in mille posti differenti a dover fare
scarpinate a piedi per ritrovare la strada. E poi c'è Gardaland, ovvero come andare sulla
montagne russa prendendo i mezzi pubblici. Il numero magico è il 23. Prendetelo dalla
stazione di Dior fino in città. Chiamarla avventura è dir poco, correre dietro al bus che di
mattina in mattina si ferma un pò prima, un pò dopo rispetto alla fermata, non si ferma
proprio e ancora, la rissa per salire, la gente che ti sale in groppa pur di prendere un posto,
manate, gomitate, ginocchiate. A Trieste, con le vecchie pazze avevo pensato di aver visto
tutto, moribonde alla fermata, diventavano iene appena il bus apriva le porte, bastoni alzati e
voci minacciose. Qui c'è una tipologia di cerca-posti-nel-bus ben peggiore: le signore drianke.
Avvolte nei loro bubù colorati, così distinte e femminili nell'attesa, si trasformano in lupi
famelici non appena l'autobus si ferma. Queste donnone sono capaci di passarti sopra senza la
minima esitazione, facilitate dalla potenza dei loro enormi sederi. Una mossa d'anca a destra e
una a sinistra e ti ritrovi seduto vicino all'autista. Riescono nell'impossibile, corrono dentro il
mezzo in movimento pur di accaparrarsi l'unico posto libero e se il posto non c'è, fanno finta
che ci sia e si siedono tra i poveri malcapitati. Questi ultimi, impauriti dalla stazza della
donnona di turno cercano di stringersi il più possibile ma senza riuscita. Il piccolo spazio che
si crea è sufficiente per coprire lo spazio di una mezza chiappa. Le drianke non fanno la ben
che minima piega. Si siedono e punto. I vicini allora schizzano fuori come bottoni di una
camicia che partono per la troppa ciccia. Come è successo a me stamane. Dopo essermi
conquistata un posto a sedere è arrivata lei, la signorotta di turno, il foulard a coprire le spalle
e il ventaglio e tante, troppe chiappe, come sempre. Piazzate sul sedile, il suo vicino, che era
poi il mio vicino, ha dovuto piombare dalla mia parte e, di conseguenza, io dalla parte
dell'altro mio vicino. Tre idioti schiacciati e seduti uno sull'altro e la driankona spaparanzata
tranquilla a comandare che le aprissimo il finestrino, le comprassimo un giornale, le
allungassimo un sacchetto d'acqua.
Se dovessi dire una delle cose che caratterizzano questo paese oltre al banale thiebou dienn, al
caffé Touba, ai baye fall, a Sandaga, ai car rapide, allo 'mbalax, a Youssou'n'Dour io direi
anche i sederi. Sì, non fate sempre i pudici censori. Qui tutto è chiappe. E che chiappe.
Chiappine, chiappette, chiappone, chiappazze. Sederi talmente rialzati che potrebbero servire
da porta vassoi, non a caso i bambini legati dietro la schiena delle mamme non scivolano mai
come capitava invece a me quando legavo mia figlia con il foulard. Alle senegalesi i bambini
stanno su come se stessero seduti su uno sgabello, potrebbero quasi sdraiarsi in tutta
tranquillità, giocare ai lego, chiamare gli amici e fare una partita a carte, tanto di posto ce n'è e
in abbondanza davvero. Esteticamente bello da vedere, su questo non ci piove, d'altronde chi
non vorrebbe un bel paio di chiappe così? A lungo andare però diventa anche un incubo, io
sono diventata fobica dei sederi delle signore drianke. Sederi ovunque, sederi che ti spingono
per passare, sederi sempre in vista perché qui sono sempre piegate per raccogliere qualcosa,
per scopare per terra, per vedere le magliette al mercato, per provare le scarpe.
Stò aspettando solo che inizino a parlare. Ormai ho l'incubo di culi parlanti. E vi chiederete,
cosa c'entra Gardaland? Prendete il 23, come dicevo. La prima volta, felice per aver trovato
un posto a sedere, mi ero rilassata con un libro di antropologia davanti ed ecco che comincia
la sagra. Buche, sassi, autisti pazzoidi e l'autobus si trasforma in una montagna russa, salti dai
sedili di mezzo metro, gente spalmata contro i finestrini, anziani che volano da una parte
all'altra. L'unico che rimane sempre composto è il venditore di biglietti, piazzato in una gabbia
al centro dell'autobus. Un mito. Con la mia schiena che urlava di gioia e con il mio vicino in
braccio ho capito che dovevo riporre il mio libro nella borsa, me la sarei tirata da intellettuale
un altro giorno. Però che bello, come una bambina ridevo sotto i baffi, vivendomi il mio
Gardaland senegalese con di sottofondo la canzone Real Jamaicans. Il viaggio in bus qui è
dancehall pura. Ma chi cambierebbe mai questo paese per tornare in Italia? Anche adesso che
scrivo seduta nel mio piccolo negozio a Sandaga, immersa nella musica reggaeton di Pape, il
mio vicino di boutique, mi rendo conto che l'anti socialità per eccellenza, miss Chiara-Diarra-
Ciara-Mame Diarra, è obbligata ad aprirsi al mondo. Il Senegal mi ha imposto con forza il
contatto con gli altri, in maniera dura a volte, ma mi ha aiutato come se fosse uno psicologo di
reputata fama a riscoprire la mia socialità. Qui parlo, mi confronto, ballo, canto, discuto,
mangio assieme agli altri, saluto le persone. No, non è banale. In Italia abbiamo perso tante
cose. Non parliamo più con la gente che incontriamo per strada, non ci confrontiamo più, non
balliamo più all'improvviso, non cantiamo più, mangiamo spesso soli e non ci salutiamo
nemmeno più. Qui mi capita ancora di chiudermi ma è davvero troppo difficile. Questo mio
adorato Senegal mi ha rieducato che si vive assieme, che si condivide, che la parola non costa
nulla. E che la socialità salva l'uomo.
Ieri, tornando verso casa, stretta tra la gente nel bus osservavo le persone parlare tra di loro
seppur non conoscendosi, passarsi i giornali, passarsi soldi e biglietti e mi sono chiesta,
perché noi non lo facciamo più? Perché noi abbiamo paura del prossimo? Più agiati forse, ma
più soli, più tristi. Naturalmente anche ieri sera mi sono persa e dalla fermata dove avrei
dovuto scendere sono finita nel bel mezzo di Yoff villaggio, una specie di incrocio tra Pikine e