Tesi dottorato Transborder Policies Chiara Barison.pdf - OpenstarTs ...

affrontati differenti tematiche, dal disagio giovanile, alla mancanza di educazione civica, alle
prossime elezioni presidenziali. Salutato il gruppo e scesa a Patte d'Oie, ho dovuto girare in
tondo per più di mezz'ora per trovare un clandò che partisse nella mia direzione. I senegalesi
hanno un brutto difetto. Non possono dire no. E non possono dire che non sanno. Allora
dicono sempre sì, che sanno tutto quello che tu chiedi e sanno fare tutto quello di cui tu hai
bisogno. Chiedi un'informazione su una direzione? Sappi che nel 90% dei casi non sapranno
dov'è ma ti indirizzeranno da qualche parte. Verso dove, poi chissà. E quindi ho girato e girato
in tondo, sono salita e scesa da almeno due clandò parcheggiati, finché mi sono ritrovata su
quello buono. Come al solito la macchina era scassatissima, nessuna manopola per aprire il
finestrino e il solito autista roots-underground con il bastoncino tra i denti. Ricordo che ho
messo su le mie cuffie e ho canticchiato per un bel pezzo di strada. Ad un certo punto una
telefonata dall'Italia. Chiuso il cellulare, una voce da dietro: “Sei bolognese?”. Ecco, penso,
un altro senegalese che deve mostrare a tutti che parla italiano, che è stato in Italia o che è qui
in vacanza. Che palle. “No, sono di Padova” ho rispondo secca partendo con le domande di
rito: “E tu? Quanti anni sei stato in Italia? In che città hai abitato? Da quanto sei tornato? Che
fai in Italia?”. Ogni tanto mi sento una maestrina all'asilo. Il ragazzo risponde tranquillo, è qui
in vacanza, abita a Rimini dove fa l'ambulante e sono dieci anni che è emigrato. Non mi sono
ancora girata per guardarlo. Incontro talmente tanti senegalo-italiani, come li chiamo io, che
non ci faccio nemmeno più caso. Già dieci anni fa l'avevo detto alla mia relatrice di tesi. Il
legame tra Senegal e Italia è forte e lo sarà sempre di più negli anni. Eppure la sua voce è
diversa da tutti gli altri. Il tono non è il solito di chi vuole attirare attenzione. Al contrario
sembra quasi che lui mi abbia messo nella posizione di chi è ridicolo nel fare domande banali
e scontate. Mi giro a guardarlo. Nel buio lo intravedo appena, è un mio coetaneo, magrolino
ma con un gran sorriso simpatico.
“Mi chiamo Thierno ma a Rimini mi conoscono come Max”. “Piacere, Chiara” gli rispondo.
Mi dice che scende a Dior, come me. Continuiamo a chiacchierare, Thierno è stupito di
vedere un'immigrata fatou fatou italiana in Senegal, mi fa mille domande, sul perché della mia
scelta, sul mio lavoro, sulle difficoltà incontrate. Poi mi racconta di lui, è di Kaolack una città
a sud di Dakar, è li che vive la sua famiglia. A Dakar ha aperto due negozi, uno di telefonia
mobile, dove lavora il fratello minore, anche lui arrivato da Kaolack e uno di vestiti importati
dall'Italia, aperto in società con un amico senegalese di Rimini e gestito da un amico comune.
“Vieni che te li faccio vedere”. Tentenno un pò, avrei un impegno. Alla fine cedo, non so
perché ma Thierno ha l'aria rassicurante, simpatica. Arriviamo di fronte al negozio di vestiti e
con mio grande stupore mi rendo conto che era il negozio che ogni mattina, andando a
prendere il bus, attirava la mia attenzione: luminoso, carino, con dei gran bei vestiti. “Quindi
questo è tuo!”. Bravo, penso. Poi scopro che Thierno è del '79, come me, ha già costruito una
casa nella sua città natale e aperto due negozi. Mi sento una piccola nullità.
A piedi ci dirigiamo verso la stazione di Dior. Vicino ad una delle zone snodo per eccellenza
un altro piccolo negozio. In vetrina tutti gli ultimi modelli di telefonini. Dietro il bancone due
ragazzi, più o meno della nostra stessa età. Sono tutti concentrati su Facebook. “Non dovevi
inviare degli articoli?” mi chiede Thierno. “Sì, ma non ti preoccupare, poi vado al cyber”.
Invece nel giro di cinque miunti fa alzare il fratello dalla sedia e mi da il suo pc. Teranga
senegalese. Scrivo e nel frattempo chiacchiero. L'altro ragazzo è El Hadji, l'amico con cui
Thierno ha aperto il negozio di vestiti. Anche lui lavora a Rimini e anche lui è qui in vacanza.
Anzi, io le definirei vacanze-business. In molti ormai tornano qui per almeno due, tre mesi,
chi per mancanza di lavoro, chi in congedo, chi in cassa integrazione e trafficano,
commerciano, comprano, vendono, aprono attività.
La combriccola che si è venuta a creare è davvero interessante. Potere magico del clandò. “Se
non hai fretta ti mostro dove vivo, così parliamo ancora un pochino, poi ti accompagno a
Yoff”. Tentenno. Non vado mai da nessuna parte con chi non conosco ma, ripeto, Thierno ha
qualcosa di diverso. Decido di andare. Ci dirigiamo verso un immobile poco lontano, ben
curato. Thierno ha affittato una stanza all'interno di un appartamento di proprietà di un
emigrato in Spagna ed è la moglie che affitta e gestisce la casa. Ad aprirci proprio lei, una
signorotta dall'aria simpatica che mi invita subito a cenare con lei e i bambini. La stanza è
grande, tipica camera in affitto: un materasso a terra, vestiti e scarpe ben ordinati negli angoli,
una televisione, uno stereo e un dvd.
“Ho affittato questa stanza per mio fratello, ma quando sono qui vivo qui anch'io” poi
continua “Pago 50 euro al mese, alle volte quando in Italia guadagno bene mando giù anche
150 euro così può pagare subito tre mesi”.
La solidarietà che i migranti dimostrano mi colpisce sempre. Questi ragazzi che partono
all'estero e che spesso faticano, vendono per strada, sopravvivono alle mille difficoltà,
riescono sempre a trovare il modo per mandare soldi a casa per aiutare i familiari. Questa
caratteristica è quella che più ci differenzia da noi italiani, diventati ormai troppo egoisti,
troppo legati ad una filosofia dell'ognun per sé, Dio per tutti.
Thierno va a lavarsi poi torna. Per lui è tutto normale, come se fossimo amici di lunga data.
Poi continua: “Sono partito dieci anni fa, con un visto comprato. Ho pagato l'equivalente di
4.000 euro ad un cantante che è riuscito a farmi partire con lui e il suo gruppo in Francia.
Pensa, in ambasciata, prima di rilasciarci il visto ci hanno fatto suonare per vedere se
effettivamente eravamo musicisti”.
“E com'è finita?” gli chiedo curiosa. “È finita che siamo partiti, suonavo il piccolo tamburo