Pisano, Lo strano caso del signor Mesina - Sardegna Cultura

e sempre meglio». Lui, soprannominato Penna Bianca
(ma qualcuno lo chiamava anche l’Ultimo Cacciatore)
l’ha fatto egregiamente, seguendo poche e chiarissime
regole del gioco tacitamente rispettate anche dalla controparte.
Regola numero uno: niente morti…
Osposidda, 1985. In un costone di montagna si svolge
il più drammatico conflitto a fuoco nella storia del
banditismo in Sardegna. Restano sul terreno, uccisi,
quattro fuorilegge e un sottufficiale di polizia. Antonio
Serra, che conosce riti, luoghi e uomini di quella terra,
sostiene con sicurezza: quel massacro si poteva evitare.
Una giornata inutilmente tragica. Non spiega però come
e perché “si poteva evitare”. Ma proprio perché non
spiega è chiaro un trasparente e solido dissenso con la
tattica adottata dai suoi superiori: accerchiamento e
fuoco a volontà, piombo rovente come in un filmaccio
da quattro soldi. Solo che qui i morti sono veri. Con
qualche pennellata di macabro folclore, quasi fosse stata
una caccia al cinghiale, i cadaveri dei quattro banditi
abbattuti in una sorta di battaglia campale vengono scaraventati
sul cassone di un camion, proprio come si fa
con la selvaggina. E via per le strade del paese, a mostrare
quell’orrido trofeo. Nella memoria della gente, della
gente che stava dalla parte delle forze dell’ordine e non
coi banditi, questo è un oltraggio, una violenza gratuita.
I morti sono sacri, perché esporli in quel modo?
Il guaio è che certe norme di comportamento non
esistono più da una parte e dall’altra. Comunque si presenti,
sa giustizia difficilmente può portare qualcosa di
buono. Quella che, con tono dottorale, parlamentari e
ministri definiscono la “vertenza con lo Stato” è fatta di
piccoli problemi quotidiani, iattanza col timbro tondo,
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micro-aggressioni ai diritti di gente che non protesta ma
ricorda, nel solco di una costante resistenziale che passa
attraverso i secoli.
Antonio Serra sa adoperare bene le armi ma se n’è
servito raramente. Ha concluso con successo decine di
indagini difficili (basta pensare al sequestro di Pasqualba
Rosas o a quello di Carlo Travaglino) senza pretendere
cadaveri, aborrendo quelle cacce all’uomo (anzi al
morto) che accendevano grande entusiasmo tra alcuni
ufficiali e tiratori scelti. Ragazzi nervosi, come spiegavano
con un pizzico di orgogliosa complicità i loro comandanti,
pronti a scatenare un’apocalisse da piccoli
eroi del cinema.
Mesina è fuori gioco, e non soltanto perché sta in galera,
quando avanza, a piccoli passi, un imbarbarimento
che stravolge la Sardegna e i suoi figli in arme.
Effetto collaterale della società del benessere, dicono
i giornali. Colpa dell’opulenza, d’una ricchezza sfacciata
che percorre itinerari turistici e ciondola in tivù
parlando di un’isola-paradiso che non c’è. O meglio c’è,
ma per pochi, pochissimi e resta in ogni caso lontana, irraggiungibile,
per gli abitanti d’una regione con un tasso
di disoccupazione fra i più alti d’Italia.
Certe passerelle, vacanze che trasudano danaro, sono
francamente fastidiose. Fanno parte del circo dell’esibizionismo,
piccola borghesia all’attacco, nuovi e falsi ricchi
insieme per celebrare i riti dell’apparenza. Una moda,
un costume che colpisce l’immaginazione di persone
in un certo senso indifese, vittime di una dolcissima violenza
che ha stravolto valori e punti di riferimento.
Il nuovo banditismo non è però l’epopea dei vinti, la
lunga marcia verso la giustizia sociale di oppressi e cas-
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