Lu-Ka Riboldi - San Marino Annunci

Ph.: Agenzia TEN
I mitici...
“Sono un nostalgico degli anni ‘80;
un nostalgico abbestia. Me lo rimproverano
gli amici perché non faccio
altro che rimpiangere quel periodo
di cui ricordo anche i cantanti più
squallidi: quelli che hanno fatto una
canzone sola, poi sono scomparsi.
Il periodo in cui ho vissuto la mia
adolescenza. Negli anni ottanta ho
scoperto per la prima volta il piacere
del sesso… il mio. Mi sono giocato
per sempre la capigliatura e
per fortuna che non si diventa ciechi
come qualcuno andava dicendo.
Già i capelli. All’epoca ancora mi
piaceva farmeli trastullare dal vento
senza temere che me li portasse via
per sempre come successe qualche
anno dopo. Le capigliature maschili
erano veramente imbarazzanti ed io
ovviamente mi sono adeguato visto
che nel periodo adolescenziale si è
fichi se si è come la massa. Avevo una
specie di puppola sulla fronte, mentre
sui lati i capelli erano quasi rasati
a zero. Ma era sul retro che davo il
meglio di me con una zazzera alla
polacca tipo Nick Kershaw.
E cosa dire poi della moda di quegli
anni? Era l’epoca dei paninari,
ovvero i fighetti vestiti con il
Moncler, le Timberland, le felpe della
Best American e le cinture di El
Charro. Questa era la versione dei
figli di papà. Poi c’era quella dei
poveracci, come me, che cercavano
di imitarli vestendo le marche da
mercato che rendevano ancora più
grezzo uno stile che non era certo il
massimo della finezza. Io personalmente
credo di avere dato il peggio
anche perché era il periodo in cui
studiavo e vivevo a Urbino e subivo
l’influenza dei marchigiani delle
campagne che non erano certo dei
lord nel vestire.
Da una collezione degli anni ‘80:
Duran Duran
22 LA MAISON LS
Così mi proponevo con dei calzoni
stile “acqua in casa” a volte con l’orlo
in fondo fatto con stoffe fiorite, una
cintura con una fibbia delle dimensioni
di un piatto da portata da dodici
con in centro una orrenda aquila
in rilievo. Ma la cosa più agghiacciante
era il maglione di lana a coste
infilato sotto i pantaloni che mi faceva
una maletta girovita di una grezzaggine
assurda. Però cercavo di
rifarmi nel weekend quando mi
vestivo di tutto punto per andare al
Mister Fantasy. Pantalone elegante,
sempre corto di gamba, camicia, cravatta,
e sopra il tamarrissimo spencer
alla Terence Trent D’Arby.
Salivo sulla Vespa PX rigorosamente
con il “parabris” (versione
anglo italiana del parabrezza)
sfrecciavo verso il Mister con delle
galaverne oramai dimenticate.
E lì, al suono di “The Final Countown”
degli Europe, cominciavo le
serate trascorse a far chilometri
nella discoteca all’inseguimento
della gnocca perduta, con qualche
pausa per rifiatare, durante la
quale mi poggiavo alle colonne per
puntare le fighe, con la sigaretta in
bocca. Il problema era che la punta
c’era ma non riuscivo mai a sollevare
il fagiano per catturarlo.
Così uscivo fuori e andavo a sfogarmi
con il negroni al bar a fianco, che
costava meno. Dopo tre ore trascorse
a cercare di sedare l’ormone che si
infervorava al minimo movimento
sussultorio di un seno femminile,
rincasavo mesto, ma ingrifato.
Sono stati anni in cui non ho battuto
un chiodo e a volte mi chiedo che
cosa cacchio avrò mai da rimpiangere
quel periodo. Giusto per i capelli
forse. LS
Spandau Ballet