Flavio Soriga, Diavoli di Nuraiò - Sardegna Cultura

sato che hanno lasciato almeno un ricordo, che vivono gli
ultimi giorni guardando tutto il tempo a quel che è stato,
alle carte giocate e ai punti sprecati
Comare Vita bacia le gambe inutili del ragazzo fantino
che l’accusa ogni momento di non volergli dar pace, cala un
re di bastoni in faccia ai dannati del carcere bianco sputando
sul tavolo e intascando la posta,
fa un ultimo giro con i bari ubriaconi che non si rassegnano
e sperano sempre che la prossima mano sia quella
buona che li rimetterà in gioco,
che finché lei è lì accanto, per brutti che siano i giorni e
le notti che gli tocca di vivere lo stesso non riescono a smettere
di agitarsi rabbiosi facendo casino, stringendo le carte
cercando la briscola,
che prima o poi dovrà saltar fuori anche per noi, pensano.
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…Sei
– Non ti muovere.
Cristo, no.
Ha parlato, alla fine ci è caduto, ha fatto la stronzata.
Lo sapevo, lo sapevo, pensa Ettore, l’avevo detto io che
non potevamo fidarci di un pazzo. Di uno scemo.
Franchixeddu forse aveva in testa un film, chissà
quale, con chissà quale attore.
Non ti muovere, come un gangster nordamericano,
senza neppure provare a mascherare la voce. Riconosciuto,
subito. Da tutti e tre gli impiegati che adesso
li stanno fissando con la bocca spalancata, ancora increduli:
Franchixeddu, non è possibile, gli occhi attaccati
alla grossa pistola che il ragazzo tiene in pugno,
puntata ferma contro il direttore dell’ufficio postale,
il ragioner Melis, che intanto sta cominciando
a riprendersi: occhi di nuovo attenti, si passa la lingua
sulle labbra, allarga le braccia, le fa ricadere sui
fianchi, sospira forte.
– Franco, che cazzo fai? Cosa combini? – gli dice.
– Non ti muovere che ti ammazzo – ripete lui, la
voce non trema di un millimetro, non è voce di matto
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