Flavio Soriga, Diavoli di Nuraiò - Sardegna Cultura

Cinque
È notte, guardo la cera della candela che gocciola
giù.
Mi piacciono le candele, mi piace fissare la cera che
scende, lenta, dal contorno della fiamma verso il piccolo
pezzo di legno su cui è poggiata.
È il tempo che passa, è la prova che sono vivo, il mio
cuore pulsa e il rivolo violastro si ingrossa, goccia
dopo goccia la mia candela colorata si consuma e si avvicina
il momento benedetto, una particella di cera in
meno che deve ancora colare giù dallo stoppino.
L’ideale sarebbe: una candela nera profumata che si
disfa in tutta calma, delle casse potenti che soffiano
fuori note tranquille (Nat King Cole o Frank Sinatra,
Fred Buscaglione), un bel panorama fuori dalla finestra,
dei pasticcini al rum da mangiare con una brunetta.
In realtà: musica non ne ascolto, ché la radiolina regalo
di zio Mariano va bene per novantesimo minuto,
ma la tromba di Paolo Fresu non dà il massimo
con un aggeggio del genere, ammesso mai che si trovi
una stazione che trasmetta roba simile.
Di pasticcini me ne porta ogni tanto mia zia, ma li
51