Flavio Soriga, Diavoli di Nuraiò - Sardegna Cultura

Quattro
Mai più ho potuto indossare una camicia di quel
colore, mai più.
I miei nipoti le portano, le camicie così scure, e mi
prendono in giro quando mi arrabbio e urlo che dovrebbero
vietare di venderle, di fabbricarle addirittura.
Ridono, ridono, mi guardano e so bene che mi chiamano
pazzo o, peggio, scemo; credono che sia isterico,
dicono che è solo moda. Ma io ho i miei ricordi, e anche
se non annoio nessuno cercando di raccontarli mi
fanno visita, spesso, per esempio la notte, e allora mi
agito e mi sveglio e non posso più prendere sonno.
Era maggio e in campagna faceva luce prima, ci si
vestiva più leggeri, si incominciava a sudare. Arrivarono
in otto dalla città, su una camionetta grigia, fecero
la via Stazione cantando e bevendo grappa, chissà
dove la trovavano, roba che vendevano solo in città.
Arrivarono alla prima casa di Nuraiò, da Allicca
sa Scrutza, le chiesero dove si trovava la Casa del Fascio,
si fecero ripetere bene la strada, le dissero qualcosa
sul suo bel culo, ripartirono sgommando e urlando
che il Duce ce l’ha sempre duro.
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