Flavio Soriga, Diavoli di Nuraiò - Sardegna Cultura

delle sue vecchie sedie scrostate, che non ha neanche
un mobile sano, e gli spiegherebbe per filo e per segno
come stanno le cose, come va il mondo. Secondo
lui, almeno, perché in realtà quello è uno che non capisce
niente ma proprio niente di nessun argomento,
e parla solo perché non sa star zitto, che se gli dai un
orto già seminato e pronto per il raccolto riesce a far
danni lo stesso e rovinare tutto, chissà come.
Sono in piedi davanti alla stazione che è piena di
gente, come me aspettano il treno, aspettano di vedere
passare il treno e poter urlare con tutta la voce
che hanno, fino a sentir male alla gola: Viva il Duce!
E anche: Viva l’Italia! Viva Tripoli italiana!
Il cielo grigio non ha capito che è un giorno di festa,
fa il difficile, rompe le scatole. Vorrei urlare al
Duce di raddrizzargli la schiena, a questo cielo che fa
il difficile, ma mi prenderebbe per pazzo, non si può
raddrizzare la schiena al cielo, lo so bene, altrimenti
lo farei volentieri per tutte le volte che manda giù
pioggia quando ci vorrebbe bel tempo, e grandine
quando ci vorrebbe pioggia, e siccità per settimane e
mesi, e noi qui a spaccarci le ossa per niente.
Mia sorella voleva convincermi a non venire, alla
stazione, perché Don Cogodi le ha detto, nel confessionale,
che non sta bene idolatrare le persone, e lei
mi ha spiegato che idolatrare vuole dire adorare qualcuno
come se fosse un Dio, e il prete dice che vale anche
per Mussolini, che rispettarlo come capo del go-
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verno è una cosa, e magari anche volergli bene perché
ci salva da quelle bestie di comunisti, ma andare lì in
pellegrinaggio è fare idolatria, cioè peccato mortale.
Ma Don Cogodi è un pazzo a dire queste cose, anzi
un pazzo no, le dice perché le può dire, perché si
sente intoccabile, perché è figlio di chi è figlio, e se
a suo padre gli gira manda un telegramma al Re in
persona e quello gli risponde di non preoccuparsi,
che il Re protegge i suoi devoti. Don Cogodi è un figlio
di papà, ed è geloso del Duce, è per questo che
va in giro a fare il disfattista, ecco la verità, anche se
non ho avuto il coraggio di dirlo a mia sorella, ché lei
è capace di andare a riferirglielo, magari in confessionale,
quando rimane ore a fare la vocina dolce al
prete, a raccontargli i fatti di tutti i suoi parenti e vicini
e di chiunque sappia qualcosa. La verità è che sono
tutte innamorate di lui, quelle stregacce mangiaincenso,
prima prima mia sorella, che un giorno vado
anche a dirlo a mio cognato, e vediamo cosa succede.
Il cielo fa il disfattista, minaccia di mandar giù acqua,
ma a me non importa, io di certo non mi muovo,
ho sessantacinque anni ma so tenere la schiena dritta e
il petto in fuori, anche tutto il giorno se necessario, e
sotto la pioggia e il temporale, nessun problema. Io
me ne frego di Don Cogodi rompiballe, di mia sorella
baciapreti e del cielo disfattista. Io voglio urlare viva il
Duce, e sarà la mia festa, una domenica in più che cade
di venerdì, un giorno da ricordare anche per me.
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