Flavio Soriga, Diavoli di Nuraiò - Sardegna Cultura

ingrazio il cielo di essere nato a Nuraiò e mio padre
buonanima di avermi buttato in groppa a Frorixeddu
che ero ancora bambino e non sapevo neppure scrivere
le lettere dell’alfabeto, e non è che poi abbia imparato
benissimo, la penna non è il mestiere mio, ma
poco male, che il pane l’ho saputo guadagnare lo stesso,
da sempre, con le braccia ferme che ho e con i cavalli,
magari non fossero miei, e gioie ne ho avute, e
molte, girando l’Italia e l’Europa trattato come un principe,
piccolo e nero che sono, chiamato signore e viziato
dalle donne meglio che se sapessi scrivere canti
a muttettus di quelli che fanno gonfiare il cuore e
piangere, meglio che se avessi scritto il più bel romanzo
del mondo
sarei dovuto morire quel pomeriggio d’agosto quando
il sindaco della città coi suoi due cognomi e la cravatta
più elegante che avessi mai visto mi è venuto
incontro e mi ha stretto la mano quasi piangendo anche
lui, che gareggiavo per la sua contrada
sarei dovuto morire d’infarto quella sera quando
Vannina mi ha abbracciato e baciato come non aveva
mai fatto, e chiesto scusa per le brutte parole del
giorno prima, e io l’ho perdonata senz’altro perché in
fondo in fondo sapevo che avevo vinto anche grazie a
lei e alla sua lingua che con quegli insulti mi aveva
messo in corpo rabbia e forza e voglia di spaccare il
mondo più di qualunque droga, e se avevo corso come
morsicato dal diavolo era stato anche per quello
sarei dovuto morire quel giorno tra le braccia di
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mia madre che piangeva per la gioia più grande della
sua misera vita di vedova da un’eternità, di grassa
matrona che a malapena dice due parole d’italiano
ma che seduta in quel ristorante da signori guardava
tutti con occhi orgogliosi e luccicanti, cupa maestosa
signora coperta del suo scialle nero che era una dichiarazione
di fede, credo nel mio marito morto lavorando
come un mulo e nell’amore di mio figlio che
ha trionfato su tutti i nobili cavallerizzi del continente,
credo nell’umiltà della mia vita e della mia
prossima morte, ignoro i vostri pensieri difficili e i
vostri gusti complicati, sicura che la vita e il mondo
e gli uomini sono sempre gli stessi dappertutto in
tutti i tempi, e che a Nuraiò non ci manca niente e
niente dobbiamo chiedere
sarei dovuto morire quel pomeriggio in cui non ero
più il sardo, il paesano, l’isolano, il piccoletto, l’ignorante,
ma solo Vinazzo re di Siena, nobile fantino principe
dei cavalli furbo gentile dongiovanni, orgoglio
della contrada, occhi veloci e riso sprezzante, i difetti
diventati pregi i pregi moltiplicati per cento, la folla
ai miei piedi le mie mani trofei da stringere per un secondo
almeno, la mia bocca regalo per poche
invece ho vissuto ancora e sono tornato nell’isola
quel Natale, ho ritrovato i miei amici di una volta,
come sempre ci siamo buttati a bere birra da Nando
da Gianni da Tziu Antoi Crabittu, in tutti i bar del
paese e dei paesi vicini, ero tornato solo per pochi
giorni giusto per controllare come andavano i lavori
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