Flavio Soriga, Diavoli di Nuraiò - Sardegna Cultura

la prossima volta potrebbe cavarmi fuori tutte le interiora,
mi colpisce con un calcio sul ginocchio, cado
a terra, mi pesta le mani e mi colpisce la testa, sanguino,
sento il sapore dolce sul labbro, un occhio non
vede più, sento colpi piovere sullo stomaco, sul petto,
le spalle, vedo la lama che splende sopra di me,
scende, dò un calcio alla cieca e mi rialzo, sono sopra
l’argentino e gli ho preso il coltello di mano, sanguino
dappertutto, penso di nuovo a lei lì dentro, al pranzo
che non faremo insieme, la lama è entrata per metà,
nel suo fegato, lui ha gli occhi socchiusi e ha smesso
di urlare, non capisco più niente, non voglio sapere,
mi alzo ed entro in casa di corsa, chiama l’ambulanza,
urlo, non so neppure se lei c’è e dov’è, mi lavo il
viso in bagno con l’acqua ghiacciata, cerco una camicia
pulita e il mio portafogli, non trovo la sacca con
la mia roba, ti amo, urlo come un pazzo per la prima
volta mentre sbatto la porta e corro, corro, senza girarmi,
i cani non abbaiano più, il sole è sempre giallissimo,
come a Pula, come a Nuraiò, il confine è vicino
e io sarò di nuovo un diavolo senza pace che corre
senza arrivare, la mia croce non mi avrà ancora.
Adesso sorrido alle belle ragazze che vengono a chiedermi
una marinara senza aglio, zavorrato a terra dai
chili invidio chi ha forza per amare, non cerco più niente,
ho una figlia ventenne e una moglie più grassa di me
che porta zoccoli di legno e calzettoni di cotone sempre
sporchi, i pantaloni non mi si chiudono, la notte sogno
il camino di una fattoria da cartolina, guido una vecchia
24
Uno blu, ogni tanto vado a Nigeriane, non spero più
niente. Le pizze mi vengono buone.
25